Итак, в силу того, что данный подфорум продолжает засоряться отрывками "из жизни" и рассказами, прошу впредь кидать подобное сюда.
Спасибо.

Ура-ура, еще одно место для постинья всякой графоманской хрени))
Тады поехали:


Вы не ощущаете фантасмагоричности реальности данной в наши жалкие ощущения, всей этой иллюзорности, чувства гротеска, возникающего при более пристальном взгляде на проносящиеся куда то в дыру прошлого события, ежедневно меняющие нас, хоть чуть-чуть, хоть на квант, ведущие к светлому будущему или армагедону, какая в сущности разница, не думаю что это будет иметь для нас большое значение, когда мы наконец-то станем обозначать безумие и наслаждение одним словом и одной мыслью? Чем мы лучше шумеров, почему променяли божественный Бифрёст на банальную дисперсию, не отдавая себе отчета что лишь поменяли одну иллюзию на другую? Поздравляю вас, мы гении самообмана, и постоянно совершенствуемся! А что изменилось? Мы чувствуем ту же дрож анахаты после очередного косяка, дрожь асфальта под нашими ногами, дрожь сердца цвета опиумного мака в нашей груди, но продолжаем культивировать новые виды достижения радости банальной структуризацией уже существующего. Нет нового творения, нет нового счастья... Может все же пора становиться богами?

alarih
бей абзацы, плз

Eyeless_Maggot
ок)



Брат Мигель: ORDNUNG!!!
*свист хлыста*
Брат Мигель: UND DISCIPLINE!!!
*хлёсткий удар*
Хор: ААААААААААААААА!!!


Брат Эспада: Брат Мигель, да вы ох#@ли!!!

Куда графоманы подевались, а? Я тут один? Ау! Или всех только на стихи хватает?
Я не могу тащить топик один на своем горбу, он у меня один-единственный..

Нудалана..
Поехали:


— Итак, мистер, э.. — отец Антоний еще раз взглянул на визитку, и со скрипом потер тонзуру, — мистер Дункан МакЛеод, Горэц?
— МакЛауд. Пишеться МакЛеод, а читается МакЛауд. У нас, горцев, так принято, знаете ли.
— Ага. И значит вы утверждаете, что мы можем вас убить?
— Нет, я утверждаю, что вы не можете меня убить.
— Хватит придираться, вы прекрасно поняли, что я имел в виду.
— Ну что вы, как можно придираться к работодателю. Кстати, а как отреагируют ваши, гм, подопечные? Ведь насколько я понимаю, раньше в такого рода мероприятиях у вас принимали участие только женщины?
— Да, но это дело поправимое, брат Марк произнесет что-нибудь воодушевляющее.. Короче вас это не касается. А теперь давайте обговорим финансовый вопрос.
— Пять дублонов.
— Два.
— Пять.
— Три.
— Четыре.
— Три.
— Помилуйте, отец Антоний, мне морфий закупать надо, одежду каждый раз новую, а вы меня в разорение вводите.
— Хорошо, три дублона, морфий от нашего лекаря, а для казни мы вам выдадим монастырскую робу, по рукам?
— По рукам!
— Отлично, приходите в среду.
— Нет, в среду у меня показательное самосожжение на площади перед королевским дворцом, купеческая гильдия заказала.
— Ну хорошо, тогда в четверг. И не забывайте потом забегать — нашей братии неплохо бы будет потренироваться в некоторых методах допроса. Реквием аэтернум, сын мой, благодарю за помощь Инквизиции.
— И вам того же, святой отец, до встречи.

Это уже пора переименовать в "Топик одного юзера"))

Ну раз никто не пишет и не читает, буду постить вское порнозадорно:

— Рррротаа! РррасчииииТАЙСЬ!!
— Буч!
— Фем!
— Буч!
— Фем!
— Буч!
— Фем!
…
— Буч!
— Фем! Расчёт окончен!
— Фем, шаг вперёд, шаг вправо, разворот, упор на попе!

*хлюп, хлюп, чавк, чавк*

Российская матриархальная федерация, Плановые войсковые учения, 2156 г.

ЗЫ Все что тут было - копирайт я

Это почему никто не читает? Я читаю. "Пеши исчо".

1. Двенадцать тысяч лет назад на землю одного из нижних регионов Ада, что покрыта лишь тленом, прахом, замерзшим воздухом, да инеем, сброшенным резким движением с крыльев демонов бездны, упала капля крови Адама Кадмона - Первочеловека.
2. Несколько сот лет летела она от низовьев реки Итиль, где Первочеловек был убит своими потомками, забывшими родство, и кровь его - не созданного этим миром - не была принята плодородной почвой заливных лугов, но упала ниже корней гор и ушла в Иные планы мироздания.
3. Упав на мертвую поверхность, кровь вдохнула маленький, как глоток младенца, кусочек жизни в древний пепел, и заставила его видоизменятся, как всегда меняется и извращается природа любого порождения мира, когда на него падает взгляд Человека.
4. Прошло две тысячи лет, и из жалкого ростка выросло великое Дерево, чей ствол был из обсидиана, иголки из оникса, шишки из халцедона, а верхушка царапала сами небеса Ада.
5. И вот, Самаэль - чья поступь сотрясает миры, чей яростный взгляд прожигает гранит, предводитель инфернальных когорт - узрел Дерево, порочащее Ад, и обрушил на него свою ярость.
6. Сто лет демоны всех уровней Ада атаковали Дерево, но их когти лишь бессильно скребли по стволу, а их Пламя не добавило черноты темному как вакуум стволу - Дерево лишь слабо колыхалось вслед воспоминаниям о биении сердца Адама Кадмона.
7. И сказал Самаэль: "Да будет так! Не будет простёрто крыло демона ни над душой умершего человека, ни над каким творением его, пока воля его крепче стали ритуальных крюков Погоншиков Павших, а огонь души способен прожечь тектонические плиты".
8. И поныне, люди провожают умерших ветками омелы, а умерший год - елью:
9. Самаэль, помни! Так было, есть и будет, пока смерть не соединит нас.

ЗЫ я на самом деле постю всякое старье со своего раздела на самиздате

Поиск Вдохновенья или Истинный интеллигент...
Жестокая проза жизни...Штампы.


В такие вечера, согласно штампам и стереотипам, пишутся грустные стихи и упаднические рассказы…Но стереотипы на то и стереотипы, чтобы опровергаться реальностью…
Шел дождь. В нем не было ничего романтичного. Все было мокрым и липким. В автобусах от людей шел пар, смрадная смесь нестиранной одежды, промокшей синтетики и мокрых сальных волос, которые, может кто и не заметил, пахнут псиной…Текло отовсюду – с неба, с крыш, из носа…В насморке нет ничего романтического, только помеха жизни. Проза. Некоторые поэты пишут, что дождь выбивает ритм…Странно…просто какой-то фоновый шум, не успокаивающий, а действующий на нервы. Листья, смешанные с грязью и собачьим дерьмом, совсем не навевали ассоциаций с “золотой осенью”, воспетой Есениным.
Окна квартиры Евгения выходили на площадь имени Ленина, в каждом городе, а то даже и районе есть такая “ площадь”… Бедный вождь мирового пролетариата уже 30 лет одиноко стоял на перекрестке магистралей, узких и плохо асфальтированных дорог. Руку он направлял на запад. Идея скульптора была испоганена совком, ибо в направлении взгляда Ильича низилось приземистое здание городского морга, такое же серое, мокрое и тусклое, как и панельные хрущевки. К моргу подъехала Скорая помощь, да уж скорая… Оттуда вылезли три мокрых санитара, стали ругаться с вышедшим им навстречу мужичком в белом халате… “Опять мест нет.”- подумал Евгений. –“Что за страна? Ни то, что квартиру, даже полку в морге обеспечить не могут.…А есть ли в нашем морге полки?” По-видимому, нет, потому что санитары, с матом вытащили из катафалка 3 тела, таких же мокрых и несвежих, как и все вокруг. Трупы с бережностью работников концлагеря уложили на асфальт у крыльца морга. Машина отъехала…
Евгений сплюнул прямо на ковер. Он был истинным российским интеллигентом, и само собой не мог терпеть такой жизни, такого правительства.…Из бормотального ящика раздавались крики еще одного истинного: “ Козлы, уроды!!! Мрази!!! Всех на красной площади повесить! Всех…Гнобииить их надо!!!”. Женя был в чем-то согласен с господином Жириновским, но высказывать своих радикальных взглядов не любил. У интеллигенции другой путь реформации России…
Смотреть в окно дальше было скучно, обкаканный птичками памятник отнюдь не являлся вдохновляющим на творчество фактором, также как и пустые узкие улочки рабочего района….Евгений Жгун, а именно таков был псевдоним Жени( не писать же под именем Евгения Барабашкина…), закурил. Все писатели делают так в фильмах и книгах, чтобы приманить вдохновение.…Но его не было, по-видимому, ему просто было противно посещать этот протухший район, да еще в такое время. Может вдохновение предпочитает коньяк? Гена, так он иногда представлялся в мелких газетенках, налил рюмку второсортного коньячка( завод Акакия Бурундукова – воистину народная марка, как гласила реклама).
Выпил, выпил, выпил.…Но никто так и не постучал в душу Жгуна.
Настроение упало ниже некуда. Деньги кончались. Последний гонорар(истраченный на бутылку коньяка), полученный от газеты “Вечерний Бобруйск” за испепеляющую статью о жизни новых русских, уже стоял в полной бомж-пакетов урне, как принц среди нищих.…Высмеивать советскую жизнь было любимым занятием Жени во времена перестройки, а теперь, уже взрослый Евгений пытался уколоть жирного борова капитализма, он был талантливым и благородным человеком, иногда…. Русский интеллигент всегда идет против власти – думал и знал писатель. Писатель сходил пописать, вымыл руки, и взял чистый лист бумаги….
Через полчаса лист был заполнен…разнообразными рисунками, от фрейдистских башен до лавровых венков. Дальше этого дело не пошло. Женя решил, что без бабы не пойдет, и достал свой любимый порно-фильм, ШКОЛЬНИЦА. В его однушке этот сериал был стыдливо запрятан в шкафе для одежды, зато в на полке единственного стеллажа, наряду с пыльными томикам Ницше и Руссо, стояли ДВД с нетленками Тарковского. “Вот он – алтарь российского интеля, писателя в третьем колене!!!” – подумал Евгений, и нажал на кнопку пуск.
Когда мозг был освобожден от половых гормонов, на душе стало легче, но к его ужасу, в голову не приходило ни одного сюжета даже для самой завалявшейся газетенки. Нет, конечно, эротический рассказ мог бы получиться, но кромке неудачников их никто не читает.…Эх.
Дождь кончился, тучи мокрой ватой нависали над землей, грозя пролиться в течение минут. Жгун взял зонт, причесал лысину своей любимой расческой с обломанными зубцами, подарком от жены на день развода, и вышел на лестничную площадку.
На площадке в озерке мочи спал увядающий цветок помойки, бомж. "Фи, до чего довели страну… и никто даже не поможет бомжу…” – пробормотал писатель и ,затыкая нос холеными пальчиками, проскользнул мимо…
Решил пойти в парк, в поисках вдохновенья прогуляться, посмотреть вокруг…Хм, хотя и так из окна все видно. Парк был Имени неизвестного поэта, никто толком не помнил какого, все называли – Районный Парк. Для скорости писатель путь решил скосить через дворы.
На костях детских площадок и на обломках взрослых скамеек, на которых во времена совка деды резались в домино, обнаглевшая молодежь пила пиво, курила, матюгалась, дралась, и совокуплялась со всем что движется.…В общем, делала все, что положено для поддержания созданного прессой образа “гибнущей молодежи”. В углу, меж гаражами, наглый подросток зажимал облезлую девушку, которая вяло материлась, отбивалась, но в то же время уже стягивала юбку, под которой ничего не было…Точнее Что-то было, кхм…Писатель несколько минут понаблюдал за сценой, сплюнул, проворчал о нравах, с завистью пощупал ширинку и двинулся дальше...Темнело.
В районе этом после 10 часов даже менты ходить боялись, но Евгений был храбрым…
… Это был классический наезд, времен Люберов, сейчас такая неоригинальность среди гопников очень редка…Современный гопник – человек творческий…
- эй, мужик, сигареты не будет?
-молодые люди, я не курю. – Жене было жалко угощать быдло ПАРЛАМЕНТОМ, остатком давнишнего гонорара. Но из кармана предательски высовывался край пачки.
- ах, ах ты петушара позорный…Те шо, на хуй, пацанам впадлу сигарету дать?
Последние, что Жгун видел перед ударом, было истинно русское граффити на стене – надпись ХУЙ, а рядом картинка мелом…Русская Национальная Идея - подумал Евгений за мгновение до того, как свинцовый кулак опустился на хрупкую его переносицу.
******
- Ну и зачем вы сунулись вечером в эти дворы? – спросил поддатый следователь, навестивший Евгения Барабашкина( Жгуном его трудно теперь назвать, скорее Петуховым).
- Я, это…хотел сюжет для статьи найти…А то как-то вдохновенья не было… - промямлил перебинтованный Евгений Абрамович. Ему было больно, душа русского интеллигента при всей своей пылкости и твердости не выдерживала истязаний тела.
- Хахаха!!! Коллега, искали сюжет вы, а нашел я… - следователь посмеиваясь стал что-то калякать в своем блокноте….
Он был куда более талантливым писателем, а с сюжетами у него проблем отродясь не бывало.

+1

РАССКАЗ В НАЗИДАНИЕ ХЕРК-КИДАМ))))))
Написан децццким ацццким изыком

Какой же ты еще малыш...
Паренек просто стоял, бессмысленно глядя в строну заката. Обрыв спадал вниз к реке прямо у подошв его камелотов…На площадке за кладбищем было пусто. пока. Юноша смотрел на небо, не знаю, что он там видел. Его черный плащ развевался под дуновениями колючего осеннего ветра, длинные сальные волосы колыхались подобно степному ковылю. Лицо юноши было грустно, глаза прикрыты, казалось, что он думал о чем-то грустном .
Парень своим видом навевал воспоминания о героях романтических новелл и декадентских стихов.… Весь в черном, распахнутый плащ, по правде бывший всего лишь ветровкой с вьетнамского рынка, высокие ботинки, упорно называемые им камелотами, нестиранная рубаха цвета сажи с поднятым по моде 19 века воротником, пижонские перчатки( мама долго искала их, но так и не нашла)…У юного декадента, а именно так именовал себя Антон, была высокая статная фигура и по-детски неопытное лицо, все время менявшее выражение (по воле юноши оно становилось по-смешному жестким и обреченным, но как только мысли переливались в прозаичное русло, черты его становились снова обычными, то есть не имевшими никакого налета романтики).
Стоять Антону явно надоело неподвижно стоять, он замерз.…Стал притопывать, потирать руки, дышать на них, но это не помогало. Металлический череп, символизирующий тягу к суициду и общий упадок, висевший на его шее начал покрываться инеем, или ему только казалось…Из кармана была извлечена пачка Парламента, из нее молодой не то гот, не то декадент,(он и сам не знал) достал недокуренную сигарету Петр 1 и стал нервно вертеть ее в руках. Долго не мог прикурить, ветер задувал пламя зажигалки, лишь через несколько минут бесплодных попыток додумался прикрыть пламя ладонями, обжигая одеревеневшие пальцы, наконец, прикурил, затянулся, закашлялся…сел на каменный бордюр и стал ждать.
Еще полчаса ожиданий, неумело выкурено две сигареты.…И вот по кладбищенской дорожке в сторону ворот послышались шаги. Из калитки появились две незнакомые девушки в косухах и гриндорах, с висевшими на спине торбами HIM и Ария, христианские кресты на их шеях соседствовали с псевдо-сатанинскими пентаграммами. Готки.…Подумал Антон и сразу сделал хмурое лицо, трясущимися жестами неумелого артиста стал нервно тянуть дым, но вот конфуз, закашлялся. Со стороны девушек, открывавших портвейн, раздался смех…Они уже давно посматривали на его терзания.
Губы Антона задергались от обиды и негодования.…Как же это так, человек на грани самоубийства, его лучшая в мире девушка бросила, а они смеются? В свои шестнадцать лет Антон, на его взгляд, усвоил все каноны мрачного поведения тру-гота или декадента…
Из кармана он достал пакетик белого порошка, кокаина, не важно, что это толченый мел.…На бордюр высыпал грамм десять, девушки заинтересованно посматривали в его сторону.…Вот, подумал юноша, расчерчивая купюрой в 10 рублей две дорожки из порошка, эх полезно все таки читать книги про гоев, клюнули.…Свернув купюру, Вельзевульф, а именно так называл себя в стихах юный ”наркоман”, через нос втянул парашок... Громкий чих и со стороны мнимых готесс, уже допивающих первую бутылку порта, раскат смеха, приведший Антона в ярость…
Парень я встал, подошел к обрыву и десять минут неподвижно смотрел в закатное марево. Сзади была тишина…Девицы смотрели на него уже без улыбок. Вельзевульф повернулся, на его лице, несчастном и бледном, в свете фонаря сверкали капли слез…
”Мальчик, ты плачешь? Что случилось?” – спросила одна из неформалок, та, что с пирсингом на губе и c торбой HIM.
- Она ушла и больше не вернется. – промолвил Антон загробным голосом и очаровательным движение откинул волосы назад. Девицы переглянулись…
- Тяжелый случай.- сказала Арийка.- Тебе лечиться надо, Идем сюда, выпьешь – полегчает.
От такого отношения к себе и своей проблеме, Антон, как и любой романтик в 16 лет, жутко расстроился и наполнился решимостью показать им, кто он есть….
Вельзевульф решительно подошел к Арийке и вырвал у нее портвейн, та отшатнулась…Глоток, поток обжигающего с непривычки тепла по пищеводу, и наполняющее сердце чувство отваги…
Фигура в черном метнулась к обрыву и закричала в темноту:
– Алёёёёёнаааа!!!Я люблю тебя!!!
…Гром смеха…Утробный крик неумелого лицедея и…
…Он не хотел прыгать, но нога соскользнула со склизкой от дождичка земли.
И тень метнулась вниз. Кубарем, ибо обрыв оказался не таким уж и крутым…
Пришла очередь девушек кричать.
***
В палате реанимации горела синяя ртутная лампа. На койке лежало перебинтованное и загипсованное тело. Антон плакал, ему было страшно и больно, рядом сидела мама, бабушка и Алена.
- Какой же ты еще малыш…- прошептала Алена, нагнувшись над лицом и поцеловав Антона в губы.
Его кинуло в жар…

----------------

PHILOSOF, у тебя все рассказы заканчиваются бинтами?)



О! У меня предложение - что-то на подобие литературной игры.
Берем текст, выдираем оттуда диалог, и вписываем непрямую речь, чтоб получился совсем другой смысл. Например, берем текст гражданина Философа:

- Эй, мужик, - протяжно и томно произнес молодой парень с подведенными тенями глазами, обращаясь к Евгению, - сигареты не будет?
Евгений почувствовал, как к его горлу подошел ком. Он судорожно сглотнул, и, робко глядя куда-то на колени обратившегося к нему молодого человека, уже кстати отпустившего локоть спутника и с интересом глядевшего на Евгения, хрипло прошептал:
-Молодые люди, я не курю.
- Ах, - молодой человек театрально вскинул руку и прикрыл ладонью глаза, а потом продолжил пафосным тонким голосом, - ах ты петушара позорный… - парень сделал паузу, похотливо скользнул взглядом по мускулистому телу Евгения, и шутливо добавил, - Те шо, на хуй, пацанам впадлу сигарету дать?.
Спутник молодого человека порывисто подошел к Евгению, и мягко обнял его за плечи.

* * *

Евгений сидел в кабинете доктора, понуро склонив голову. Вернее было бы сказать не сидел, а пытался сидеть, поскольку его задница была перебинтована.
- Ну и зачем вы сунулись вечером в эти дворы? - в интонациях доктора можно было бы найти нотки сочувствия, но больше все же было сарказма, и непрекрытого скепсиса по отношению к иннтелектуальным возможностям Евгения. Еще бы - гулять в одиночку заполночь, в районе, давно обретшего дурную славу благодаря банде черных пидарасов.
- Я, это… - Евгений напрягся в отчаянной попытке придумать хоть какое-то вменяемое обьяснение, - хотел сюжет для статьи найти…А то как-то вдохновенья не было…
- Хахаха!!! - доктор добродушно рассмеялся, а потом лукаво посмотрел на Евгения, - Коллега, - произнося это слово доктор подмигнул Евгению, и плотоядно провел языков по губам, - искали сюжет вы, а нашел я…
Евгений обреченно начал расматывать бинты - сегодня был явно не его день.

Поскольку Философ пребывает в бане (не в сауне), буду отдуваться за двоих.
Моему пропущенному обеду посвящается:


Сегодня Степан Никифорович творил.
Сначала — поросёнок. Степан Никифорович промыл тушку, и насухо вытер её бумажными салфетками. Затем достал предмет своей тайной гордости — настоящий шеф «Хаттори» с лезвием из дамасской стали — и разрезал поросёнка на четыре части. Соль и перец изнутри, масло — снаружи, и — тонкий момент — обернуть уши, пятачок и хвостик фольгой, а в рот вставить шарик из той же фольги, чтобы он не закрылся. Степан Никифорович поставил поросёнка в уже разогретый духовой шкаф, и оставил поросёнка на два часа, напомнив себе иногда поливать его стекающим жиром.

Мясной рулет. Степан Никифорович взял шматы говяжего и свинного мяса, и принялся нарезать их гармошкой. Верный «Хаттори» резал мясо как тёплое сливочное масло, и Степан Никифорович поневоле позволил себе увлечся этим ритмом — разрез, переворот, разрез, переворот. Порезанное мясо отбить, чтобы получились пластины, посыпать солью, приправой — не суррогатом из магазина, а настоящей, смешанной знакомым узбеком на рынке. Некоторые советуют также смазывать мясо майонезом, но Степан Никифорович считал такие советы полным бредом, не без оснований предполагая, что при нагревании майонез распадётся из эмульсии на коагулированный белок и еще кучу всяких неудобоваримых веществ. Размышляя о неисповедимых путях отечественной кулинарии, он поджарил тёртую морковку, порезаные лук и грибы, положил начинку на пласты отбитого мяса, свернул и перевязал. У поросёнка в духовом шкафу на ближайшие сорок пять минут появился сосед.

Хлеб — всему голова, поэтому к его приготовлению нужно подходить с головой. Здесь Степан Никифорович непоколебимо полагался на авторитет Похлёбкина — прекратил добавлять муку в тесто как только оно перестало приставать к руком — теперь хлеб получиться лёгким и воздухным. Дав тесту подняться, он сформировал лепёшку, сделал на ней сверху несколько надрезов, и поставил во второй духовой шкаф. Конечно, лепёшка это не калач, но все попытки выяснить технологию приготовления калача привели Степана Никифоровича только к бессвязным отрывочным сведениям об каких=то особых способах подкатки теста, «вылеживания» его на холодном столе и пониженном температурном режиме печи.

Выждав необходимое время, Степан Никифорович принялся сервировать стол: белая скатерть, в центре — естественно поросёнок — шарик из фольги во рту уже заменён на яблоко. С севера от поросёнка, как раз около яблока — хлеб на широкой фарфоровой тарелке. С юга — разрезанный на две части мясной рулет, каждая часть в своей вытянутой овальной тарелочке, ориентированной вдоль меридиана. И наконец — вдоль боков поросёнка — по половинке багета с баварскими сосисками в разрезах, щедро смазанные соусом на основе скисшего молока — их Степан Никифорович, скрепя сердце, купил в ближайшем магазине.

Жмурясь и причмокивая от предстоящего удовольствия, некотрое время Степан Никифорович любовался на полученный натюрморт, а затем достал орудия для предстоящей кулинарной вакханалии.

Степан Никифорович привычно очистил ум от мыслей и эмоций, сконцентрировался, произвел в своем, теперь полностью контролируемом сознании, отождевствление обьектов, и полностью сосредоточившись на движении вогнал в хлеб первую заточенную спицу.

Скоро у ненавистного Луки Михайловича заболит голова, и это будет только начало..

Философ в БАНЕ, но он с нами...То есть щас сидит рядом и решил отпостить свой последний грустный рассказ...
Юмора в нем мало. Это о смерти. Я его малость проверил на ошибки, ибо филипп совсем не знает правил орфографии)))))))))


Последняя сигарета, последний герой
Грядущее стучится в грязное окно,вокруг чужие лица, а в окне темно...


В темном окне отражалось обросшее щетиной лицо молодого человека лет двадцати пяти…Лицо бледное, с кругами под глазами и впалыми щеками. Неужели это я?
Посмотрел на часы. Семь. Ноябрь. На земле наледь. Из окна дует. Думаю краткими предложениями. Странно. Что-то сломалось.
В красной сигаретной пачке осталось 3 штуки. Руки трясутся. В комнате не топлено. Отключен газ. Неуплата. Все, как и год назад. Из окна потянуло фекалиями. Рокоча давно не ремонтированным мотором, протряслась по ухабам осанизаторная машина. Форточку закрыл. В бараке напротив свет отключен, там почти никто не живет. Ветер играет листами железа на крышах. Но страшно одному в комнате. Трясет. Все любят говорить о своем одиночестве, но мне не одиноко. Я не такой какой-то. Последнее время люди только раздражают меня. Зависть? Была раньше, а сейчас смех... И страх. Я боюсь одиночества, но я его люблю. Это похоже на мазохизм.
Закурил. Пепел на ковер узором странным упал. На звезду похоже, погасшую. Во мне просыпается поэт. Просыпается. Чтобы снова уснуть. Сигарета горчит, крепкая, кашель бьет по легким железным прутом, вкус крови на губах. Мокрая сигарета, красная…Мне становится страшно, не докуривая иду к окну и со злобой бросаю ее подальше. Осталось 3…Колет в боку, опять рвутся.…Эх…
Погас свет.…Сомкнулись стены под гнетом темноты. Пустая комната давит, поставил стопку книг к окну, уселся, как на табурет. Воздух холодный. На пару секунд оживил легкие…Включил магнитофон, старик еще остался с детства. Батареек мало, на пару часов, но мне больше и не надо.
- И если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день…- пел хриплый голос кумира мой юности. Слушал. Клонило в сон. Навалились воспоминания…
…Дорога, дождь, теплый портвейн, непонятное веселье. Кеды весело шлепали по лужам. Сквозь рваные джинсы ноги обдувал ветерок с каплями влаги. Веселая песня, льющаяся из четырех молодых легких, еще здоровых.… Куда шли, не помню.… По-моему на дачу к Свину. Частенько мы собирались в заброшенном домике его родителей в 30 км от города. Река, рыбалка, купание, гитара, костер, Машка, такие простые и понятные ценности 17летия… Остановилась попутка, песня замерла на фразе – Здравствуй, последний герой…- Мы залезли в мокрый салон газельки, лица радостные, пьяные… Машкины груди с налившимися сосками, вызывающе смотрели сквозь тонкую ткань футболки с надпись Sex. Мне было трудно сдерживаться.… Оставив Свина с Ольгой обниматься, мы с Машкой потащились, уже изрядно опьянев, в заднюю часть салона. Она смеялась от щекотки, я тоже…ее упругие груди...
Я проснулся на полу от громкого стука в дверь. Кашляя, я потащился открывать... Говорят, что мысли человека, могут провоцировать события реальности.…Это правда.
За дверью стояла высокая женщина в кожаном плаще. Увидев ее, я закричал от радости…
- Машка!!! Сколько лет - Сколько зим!!! - кашель снова прорвал легкие…
- Не надо так громко говорить…Тебе плохо…- мы обнимались долго. От радости у меня закружилась голова. Это не метафора. Я упал. Очнулся на матрасе, который Машка подтащила поближе к печке-буржуйке. Рядом стоял теплый чай, лежали печенья…Но мой взгляд остановился на бутылке с надписью 777…портвейн… как тогда…
Вспоминали нашу молодость… из всей компахи остался в Системе только я. Свин долго кочевал по флэтам, вписывался в разных городах, подсел на марки и грибы…Последний раз его видели в Самарском морге прошлой зимой. Ольга умерла при родах. Леший спился и к своим двадцати семи зачах от цирроза печени. Сеня Манага три года играл в составе бродячей группы, на оживленной трассе его сбила машина.
Долго.… Всю ночь говорили о прошлом и нынешнем…мне было стыдно перед ней за мою берлогу. Утром она ушла…Дома ее ждал любящий муж и ребенок. Она вышла из Системы… и зачем приходила? Хлеба принести и раков что ль? Или посмотреть? Вот,Гадина…Меня почему –то разозлило то, что она принесла мне пакет с раками…
Следующий день был днем одиночества и боли. Мне стало еще хуже. В пачке осталось 2 сигареты, в углу лежал пакет с раками, красными, как моя кровь на матрасе. Пить хотелось, горело все…Подполз к крану, глотнул ржавой воды. Покурил…Какая горькая сигарета, вчерашняя была такой приятной…А позавчера просто дарило счастье…Эх, а завтра эта сигарета будет казаться мне легкой…
Еще день прошел, как в тумане… мне стало больно подниматься с кровати, кашлял густой кровью. Никого не хотелось видеть, но никто и не шел…
И вот я мну в руках последнюю сигарету, пачка уже валяется среди мусора в углу, я ее смял, сам же.… Прикурил синими руками измятую и сырую сигарету.…И вот чудо, она показалась мне такой приятной…блаженство, легкость.…И почему ощущаешь только блаженство прошлых сигарет? Или последней…
Бычок упал на пол.…От целой пачки сигарет осталось лишь воспоминание ввиде дыма.
Я понял смысл жизни.…Вытягивать из пачки все новую и новую сигарету и надеяться, что она будет приятней предыдущей…А сигарет в пачке не много, они кончаются. Кому –то пачка побольше, кому-то поменьше…Кому-то ПРИМА, а кому-то дорогие сигарилы…


Наступает утро.
Доброе утро, последний герой…
Доброе утро тебе и таким как ты.
Таких, как я уже нету…Спились, погибли или отошли в сторону, как Машка.
Для меня утро уже не наступит.
Саркома души, саркома Легких…
Таких легких…воздушных…
На полу листок с моими последними стихами.



Аларих)))))
знаешь, прикольно.
Нужно опубликовать совместный с философом альманах прозы ГОТСРУ

Впервые родиться.
Впервые увидеть мир новыми глазами и не сдержавшись закричать, чтобы услышали. Впервые слышать как бьется чье-то сердце и радоваться, что это так есть. Впервые заинтересоваться чем-то и познать до сих пор непознанное. Впервые почувство вать дыхание Смерти и ее приближение. И впервые умереть...

Во второй раз родиться.
Во второй раз увидеть этот мир и закричать, чтобы услышали, что ты вернулся. С улыбкой услышать как бьется чье-то сердце и беспокоиться, - так ли это? Найти что-то невиданное и неощутимое и удержаться от искушения. Во второй раз зайти под покрывало Смерти и почувствовать Надежду.

В третий раз родиться.
Прийти в этот мир с усмешкой и не видеть ничего, потому, что нет ничего, что ты до сих пор не видел.

В четвертый раз родиться.
Родиться для того, чтобы не открывая глаз умереть...

Имбецила...Это рассказ?
-----
Аларих, пости еще шо нить прикольное))))))
Шо то нет ценителей прзы на нашем родном форуме

***

Дождь... Капли тихо стучат по стеклу, как-будто кто-то робко но настойчиво просится в дом... Впустить, не впустить...? Желтое пятно света на другой стороне улицы мячиком прыгает вверх, вниз.. словно пытается разогнать темноту... Наивное... Соседский фонарь.. Вечно светит в глаза... Даже сейчас, когда яркие лампы смягчают потоки воды, устремляющиеся вниз... Дождь... Расшалившийся порыв ветра швыряет в окно горсть мокрых листьев... Один листок приклеился к стеклу... Совсем желтый... Осень... Со следующим порывом листок исчезает в ночной тьме.. А дождь снова стучит... Просится.. Впустить, не впустить.... Мысли неспешно бредут в голове... Ползут... Лень думать... Провожу пальцем по стеклу, вслед за стекающими каплями... Возникают, и снова исчезают какие-то слова... Какие слова....? Не помню, да и не суть... А дождь все настаивает... Решаю впустить... Соскальзываю с подоконника на пол, и открываю окно, вдыхая ворвавшийся в комнату свежий воздух... Пахнет дождем и мокрыми листьями... Осенью... Стою напротив окна, дышу... На подоконнике постепенно возникают лужицы и ручейки... Порыв ветра время от времени швыряется брызгами... Промокну, наверное... Пусть... Тихо... Откуда-то издалека, почти неслышно, доносится шум редких проезжающих машин... Становится интересно, кому нужно ехать ночью в дождь..? Мысли о ночных странниках снова куда-то исчезают... Тонкий свитер постепенно намокает от попадающих на него капель... Волосы пропитываются дождем... Мокро... Не чувствую холода... А дождь все идет... Стою у открытого окна... Горизонт начинает чуть заметно светлеть... Рассвет... Включаю центр на случайный выбор.. Carnival of Rust... Как точно... "Поэты Осени"... Или "Поэты Падения"... Стою у открытого окна и встречаю рассвет рождающегося дня...

Да, маленький и содежательный!

апатия

одену брюки из снега и уйду в память. буду жить на ветру и целовать телеграфные столбы, внося свои помехи в чьи-то жизни. ласково-хмуро обниму землю, похожую на засиженную мухами общепитовскую котлету недельной давности - мы с ней одинаково устали. вольфрамовые кости уже еле выдерживают напор, голова набита титановыми шариками. перекатываются, гремят, смешные. блестящие. зачем они? всё равно никто не увидит.

И снова идет дождь... Капли стучат по стеклу, по опавшим листьям.... "..еще один дождь.." А за окном снова темно... Да и день выдался не самый яркий... Хотя... В перерывах между дождями, листва была какой-то лихорадочно яркой... Бывает у природы температура...? Ярко-зеленые листья плавно переходили в желтые или багряные... Местами казалось, что деревья сплошь покрыты ягодами... Или облиты кровью... А березы щеголяли остатками золотых нарядов, почти уже не скрывающих белоснежные стволы, с черными росчерками на них... А кое-где, уже одни ветки, с редким листочком, случайно запутавшимся в кроне.. Осень постепенно сдает позиции... Совсем скоро, а может и завтра, на лужах появится первый утренний лед... ".. маленькая девочка, со взглядом волчицы... " случайный выбор в плеере, снова выдает что-то под настроение.. День поразительно быстро закончился.. Как и предыдущий, и до него... Пару дней назад, ехал поздно с работы под что-то эльфийское в наушниках, и смотрел по привычке в окно... А за ним расцветали серебряные, красные, желтые, зеленые звезды-цветы... Фонари и огоньки светофоров в ночи, за залитым дождем окном.. Кажется в тот момент играла "Ondolinde".. Люблю ночной город.. Тихо как-то... Нет того обычного шума, машин... А ночь сияет огнями.. Есть в них что-то чарующее... "...Sleep..", снова выдает случайный выбор... Снова "Поэты.."... Иногда, ночной город кажется каким-то другим... Не из этого мира, что ли.. Или это нужно меньше читать Желязны и Кинга... ? Все возможно... Но у ночи все равно есть своя магия... Как, впрочем, и у дня... И ветер.. ".. ветер свистит атональный мотив.."... Даже в городской сутолоке, он создает иллюзию свежести, чистого воздуха... Какого-то полета, свободы.. И порой, за спиной как-будто чувствуешь призрачные крылья... Близится полночь.... И "Le ciel ~Kuhaku no kanata e~"... Закрываю шторы... Дождь все идет...

Прошел дождь...А я лежу все так же на асфальте в блевоте, среди окурков и отбросов жизнидеятельности мегаполиса...Собаки уже съели мою руку и выгрызли нос...Начал гнить. Никто не увозит. Люди ходят и ходят, поводят носом, плюнут, пошарят по карманам и уйдут...
А дождь опять пошел...А я труп

Выпал снег. Вместо величественного лиственного хоровода, лишь одинокое кружение редких, сероватых снежинок.
Ещё одно чёрствое сердце не размокнет в весенней капели или во влажной, туманной, тёплой, тихой, летней ночи. Ещё одно сердце иссушают картины серых, покрытых коркой льда, угрюмых и холодных улиц и таких же лиц, которые надеты на прохожих, что всё куда то бредут, бредут по этим улицам...
Ещё одно зачерствевшее, замёрзшее сердце похоронило своего владельца.
А может зачерствело не сердце, а мой мозг? Мысли становятся вялыми, замерзают, и часто умирают даже и не успев родится.
Но что то стучится внутри, в душе. Может быть, это весна просится наружу.
И вот ещё, сейчас я подумал - а может быть это печень?? Огромная, монстриальная, алкоголическая печень рвётся на свободу?
А чёрт! Я же не пью! Наверное всё же весна...

Каждая зима - отражение весны в заиндевевшем зеркале. Небо такое же плоское, давящее, как серый картон. Сыро и нищенски. Дождь - феерия чувств - превращается в потоки мутной кислотной воды. Рушится с неба колючими кристаллами. Солнце холодно и отрешенно, как любая далекая звезда. Оно нам не нужно. Художник в авангарде может раскрасить этот мир, в своем воображении - лить потоки краски. Но дождь и холодное солнце убили в нем душу. Она стала такой же пустой и никчемной, как серый картон, разъеденный соляной жижей дорог.

Снег... Снежно-белая вьюга заметает следы.. Где верх, где низ - не понять... Снежинки на секунду касаются лица, обжигая, и превращаются в воду... В капли.. Идешь, и не понимаешь - или у встречных людей лица в снегу, или в слезах... А ветер все завывает, кружа вокруг снежное море... Похоже на бурю в пустыне.. Ни неба, ни земли, одна кружащаяся белизна... И надо в ней не потеряться, не раствориться... Это дождь становится частью тебя, а ветер расправляет крылья, и поддерживает полет... Снег старается поглотить... Или это мне так кажется... Потому что не люблю зиму.. Этот слепящий глаза снег, забивающийся в одежду, глаза, легкие... Замерзшие пальцы на камере... Пытаюсь полюбить ледяное кружево берез и елок... Узоры на окне... Скрип дороги под ногами... Хотя привык ходить бесшумно... Говорят, не можешь изменить ситуацию, измени свое отношение к ней...) Буду учиться менять... Потому что надоело выживать, хочется иногда просто быть.. Всего лишь.. (с)

Феникс

… Резкий порыв ветра откинул с лица девушки прядь светлых, непослушных волос. Она обернулась навстречу ему, и холодный воздух превратил в лёд слёзы, крупными каплями текшие из её глаз.
Вокруг было пусто. Безграничное заснеженное поле простиралось, насколько разглядеть мог взор, и лишь завывания ветра нарушали безмолвие. Тёмно-серое, стальное небо, казалось, замерло, замёрзло, заледенело, словно депрессивная картина бесталанного художника.
В руках девушка держала меч. С простого, идеально ровного и острого лезвия стекала струйка прозрачно-серебристого эликсира. Это была кровь… Мечом она только что убила живую душу. Свою живую душу.
«Оставшиеся четыре – слишком слабы, чтобы выжить. Осталось ждать совсем недолго…»
«Интересно, а что будет с телом? – подумала она. – Говорят, оно должно стать как зомби, но… клинок был зачарован, он должен убить и бессмертное тело, данное мне в наказание…»
По рукояти скользнула капля ярко-алой с холодным отливом крови эльфа. «Вот и всё…» - подумала Митнор, лунная волшебница народа Синдаров, и упала на колени.
Алые капли с шипением проплавляли лёд. Она стояла на коленях, рукой в серебристой перчатке опираясь на зеркало замёрзшей земли, другую руку прижимая к ране на груди. Меч, откинутый в сторону, потух, и эликсир с него тонкими витками дыма устремлялся к небу.
«Намариэ!..» (эльф. «прощай») – слабо прошептала Митнор луне, на миг проглянувшей сквозь стальную завесу. Она отняла от груди руку и взглянула на неё. Кровь пропитала перчатку, продолжала редким дождём окроплять лёд.
Вдруг на концах пальцев сверкнули искорки. В смертельно-серых глазах девушки-эльфа промелькнула тень страха. Мифриловые кольца – королевская печатка с руной «м» и перстень с гербом её рода, розой – накалились докрасна и вот-вот были готовы расплавиться и стечь с руки двумя пылающими каплями.
Со снегом вокруг неё творилось что-то невероятное. Он, не успевая растаять, вскипал, обнажая спящую чёрную землю.
Слабая улыбка скользнула по её лицу. Она подняла руки к небу и посмотрела на искры, стекавшие с ладоней на алое её платье, прожигавшие тонкий, словно туман, плащ.
Глаза девушки вспыхнули безумным огнём. Вспыхнула и она сама. Не чувствуя боли, как будто огонь этот был второй её сущностью, она словно купалась в языках пламени…
Шёл закат четвёртой эпохи. Она была последней из своего народа, ушедшего в Вечные Земли, та, что вынуждена была остаться… та, что осталась. Вот только Вечные Земли оказались не такими уж вечными…
Земля, видевшая грозные битвы, бессмертную любовь и вселенскую грусть, навсегда затихла.
Затих и ветер, отказавшись развеивать горку пепла посреди выжженного льда.
Но пепел не затих. Он, видимо, желал разгореться вновь. То там, то здесь по нему пробегали огоньки, и вот заново вспыхнул костёр. То, что поднялось из него, не было даже пламенем… это - густая полыхающая субстанция из огня и тьмы, подобной той Тьме, что клубится за границами Мира. В костре проступил контур женской фигуры. Она поднялась с колен и расправила плечи. Одеянье её соткано из языков пламени, и волосы сверкали расплавленным серебром. Взгляд… никогда не будет смертного, способного взглянуть Феникс в глаза, потому сложно судить об их цвете… Словно два пылающих угля они, и могли испепелить на месте, а могли обжечь адским холодом.
По телу прошёл разряд, девушка судорожно вздохнула, и за спиной её вспыхнули шесть огненных крылий. Пара – словно бы крылья птиц или ангелов, но серебряные перья полыхали пламенем. Другая – кожистые крылья летучей мыши, мягким огнём коптящие небо над головой. У третьей пары крыльев не было чёткого контура, это – два сгустка тьмы и пламени, два огненных грозовых облака.
Взмахнув крыльями, довольно ухмыльнувшись, Феникс наклонилась и коснулась рукояти меча, на которой вспыхнули, словно угли, рубины, а серебряный клинок полыхнул рунами и подёрнулся дымкой чар.
Она подняла левую руку, украшенную теперь длинными птичьими когтями, и на ладони сгустился пламень. Разрастаясь, он затмил собой затухающий костёр.
Стальное небо взорвалось зарницами грозы, словно кружевом покрывшей тёмные тучи.
Феникс взмахнула мечом и сделала шаг…
НУ ЧТО Ж, ЭТОТ МИР И ТАК УМИРАЛ…

Что может быть омерзительнее дневного сна? Встаёшь, и чувствуешь, словно тебя пропустили через мясорубку вместе с 1,5 центнерами саранчи. А потом попытались слепить обратно в человека, да только ты уже наполовину состоишь из саранчиных огрызков. Так и кажется, что сейчас отвалится какая то часть тела: рука, нога, почка, хребет... Отвалится нахрен, и поползёт куда то конвульсивно дёргая саранчиными лапками.

Продолжаем издевательства над литературными произведениями)
Напоминаю - берется текст, из него оставляется только прямая речь, и дописывается непрямая, чтоб получился другой смысл.
Сегодня извращению подвергается канонический текст Эдуарда Успенского:



Сон резко сменился явью. Сирены химической блокады из сновидения оказались дверным звонком; долбающим по ушам, впрочем, не хуже той же сирены.

Генадий усилием воли поднял себя с кровати и потащился к входной двери, попутно припоминая вчерашний вечер. О, дьяволы всех присподен, зачем же он так вчера нажрался?

Прошедшая операция прошла как обычно. Как обычная неудавшаяся операция. Работорговцы обнаружили их слишком рано, и когда Генадий с остальными десантниками проник в баржу, её живой груз уже не был живым. В ошейник каждого раба была встроена шоковая граната, и каждая, судя по всему, взорвалась, когда десант еще вскрывал обшивку баржи.

Ошметки плоти, кровь на полу в несколько сантиметров глубиной - чтобы все это забывать, Генадий за 17 лет работы нашел для себя оптимальный способ - алкоголь и секс. Алкоголь заставлял мозг думать только об одном, отсекая лишнее, а секс и был тем одним. Алкоголь был в ближайшем магазине, а секс - на сайте "знакомств на одну ночь". Но вчера..

Он не помнил что было вчера. Он помнил что никто не пришел, что мысли всё время возвращались к той барже, и что он пил и пил по нарастающей, пытаясь хоть как-то заставить себя отрубиться.

Подходя к двери, Генадий автоматическим, отработаным за последний месяц движением, вяло пнул ногой дроида-мажордома. Если он его успеет доломать не описанным в гарантийном договоре способом за оставшиеся два месяца, то дроида заменят на более новую модель. Дроид опрокинулся на "спину", укоризненно пискнул, и стал чебурахтаться на полу, пытаясь вернуться в вертикальное положение.

Подчиняясь хриплому "открыть" дверь тихо отъехала в сторону.

- В вашем объявлении - целых три ошибки.

Теплый грудной голос принадлежал стоящей на пороге симпатичной девушке. Взгляд Генадия опустился с её лица на грудь. На правую грудь. На бейджик с надписью "Эль Асадор - услуги эскорта и психологической разгрузки".

Теперь все понятно - вчера ему приспичило не просто найти такую же как он искательницу плотских развлечений, а вызвать "наложницу и психолога в одном флаконе". Развлечение для богатых, но десантникам тоже неплохо платят, во всяком случае зияющей дыры в его бюджете не образуется.

- Не может быть! - ха-ха, очень даже может быть, заявку он явно писал уже в далеко не трезвом виде - Какие же?

- Во-первых, слово "крокодил" пишется через "о", а во-вторых, какой же вы
молодой, если вам пятьдесят лет?

Генадий опять ругнулся про себя. Он же был в полную какашку, если представился "крокодилом". "Крокодилами" прыжковый десант начали называть пол века назад с легкой руки одного бойкого журналиста. Действительно, вытянутый шлем и задний киль с реактивным соплом для высадки на воздушные баржи придавали десанту вид этих вымерших рептилий. Потом тяжелую пехоту обозвали "бегемотами", скимеров - "богомолами", а сами силы самообороны полисов - "зоопарком". А что еще от этих штатских писак можно было ожидать?

- А крокодилы живут триста лет, поэтому я еще очень молод, - бесплатная поульсенизация полагалась всем элитным родам войск. Вот только никто не доживал до этих обещанных трёхсот лет - из ССП увольнялись только ногами вперед.

- Все равно - надо писать грамотно. Давайте знакомиться. Меня зовут Галя. Я работаю в детском театре.

Детском театре? Очевидно "легенда" для большего психологического контакта. Генадий заметил, что ему начинает нравится напористая манера поведения девушки. Да и внешность, и голос Гали, все было жутко симпатичным. Дьяволы, да они же его просчитали! Эти гребанные психологи всю ночь подбирали для него наиболее подходящую женщину. А и ладно..

Генадий сделал приглашающий жест рукой и пошёл на кухню, к вожделенному холодильнику, слыша как за спиной Галя разувается и закрывает дверь.

- А меня зовут Гена. - представился он, потом вспомнил давешнее обьявление, и с усмешкой добавил, - Я работаю в зоопарке. Крокодилом.

Он открыл холодильник и достал настоящий алкозельцеровский "Рассол" - недешевое противопохмельное средство, приготавливаемое из настоящих натуральных продуктов, а не в какой-нибудь гидропонной цисцерне!

- А что мы будем сейчас делать? - глядя на зеленый фуд-контейнер в руках Генадия, невусмысленно сообщающий голограмой о своём содержимом, Галя похоже начала понимать утренне-похмельную атмосферу, царящую в квартире. Она отобрала "Рассол", взяла из холодильника яйцо, остатки водки на столе, и начала смешивать в шейкере класическую "опохмелку".

- Ничего. Давайте просто побеседуем.

Честно говоря Генадию сейчас хотелось только приникнуть к живительной "опохмелке" и спать. Судя по всему это ясно отразилось на его лице - смешав коктейль, и перелив его в врученный Генадию стакан, Галя стала поправлять постель и взбивать на ней подушку.

Внезапно раздался громкий стук - дроид-мажордом наконец поднялся, и в порыве своей дроидной души попытался приступить к своим непосредственным обязоностям, но из-за испорченой, стараниями Генадия, программы ориентации врезался в стену.

- Кто там? - оторвавшись от постели Галя удивленно посмотрела на дроида.

- Это я, Чебурашка!

Странно, подумал Генадий, отставляя пустой стакан - он не давал мажордому никаких имен. Наверное сработала программа самоидентификации - выбрала наиболее часто произносимое по отношению к дроиду слово.

- Кто вы такой? - Галя склонилась на дроидом и начала гладить его по сенсорам. Дроид от удовольствия попискивал, но не отвечал, пока в нем что-то не щёлкнуло, и наконец выдал:

- Не знаю.

Пройдя мимо беседующей с железнобоким слугой девушки, Генадий рухнул в постель. Последнее, что он запомнил до окончательного падения в обьятья Морфея, было ощущение тепла устроившейся рядом Гали.

Свободный флэт. Миниатюра.

пьяный угар...
за водкой в четыре...
прогнали с кровати
макса и белку
легли и забыли
не спица
за пивом, потерян
бумажник...
-блядь, кто разнес
эту вазу??!!
-да лааадно...
-заварим бичпаков?
-не НАДО - их мало.
а что же есть утром?
-вопросец-назавтра...
пять
кружит. гитара
поем...спать охота.
-покурим?-пошли.
-Может в ванну? -там спят...
-так кто же?
-да эти...сегодня пришли
-ты их знаешь?
-неа...хуй с ним.

а утром...
-эй, дрон...ты не спишь?
-иди на хуй...
-эй, Мак...я пошла, а все спят
не проводишь?
-ну, ладно...а деньги?
-есть рубль.
-понятно.а ты?
-есть восемь.
-отлично-
есть сигареты.
-а что ты так рано?
-не знаю.

к киоску по холоду.
ууух ты...оох башня.
звенит.

-эй, тёть, сигареты!
-за скока, парень?
-за 9.море.
-на, сигареты
ну ладно пока.
мне спать охота.
-эй, так быстро?
-а как еще?
ты не та.
-постой.
смотрит она
как на идиота.
-пока.я сказал.
-постой!

пешком метров сто.
пятьдесят...теперь...
за углом-подьезд.
включил автопилот-
-эй, стой..
открыл дверь.

-эй, марек!
-ыыы...отьебись...я сплю...
-Санек...айда выпьем...не спиться.
молчанье...У б ь ю.
-СААНЕК...БЛИН.
ну ладно.
-Эй, белка!
-ты кто?
-я? блин...спи давай.никто...
-андрей!!!
тук-тук...
-ОТКРЫВАЙ.
-Светка? а ты как?
-А просто. решила.
- Но щас же семь!
-ну и что?
-айда выпьем?
-но ты же всю ночь...
-а уже по фиг.
-не против?
-нежнее.
-ок.айда.
-Водка? фи...
-ЧТО???
-да ничо.где белка?
-спит с максом.
-а дрончег?
-напился.
- откуда гандоны висят на плитке?
-Хаха! ты не знаешь? как их пачкают?
-пошляк.
-тип невинна?
краснеет.точно.
-нет. конечно.а тебе то что?
-Свееетка...
-эй...зачем так поспешно!
-----
-Ооо...Ребята.
-Дрон! Дверь закрой...
-А что? сеедня...
-да...выходной.
-ааа...народ...
-ДВЕРЬ ЗАКРОЙ.
-эй чуваки...ну что я голых...
-З А К Р О Й, тварь!
-Ты что? на друга?
-ДАВАЙ УДАРЬ.
-Мальчики! Не надо...
-заткнись, дура.

Да, он, наверное, всё понял, когда увидел, как я судорожно пытаюсь найти что-то фантомное в своём телефоне. «Где же он!?» прокручивая этот вопрос у себя в голове, я грубо нажимала кнопки немного дрожащими пальцами.
Я на мгновение бросила на него взгляд, и что-то до боли знакомое увиделось мне в его глазах. Ответ на вопрос "кто же он?" висел в воздухе, очевидный и в то же время призрачный, как сигаретный дым. "Котёнок".. это слово всплыло в моём подсознании, вот только мозг отталкивал его, пытаясь выкинуть куда-то за его пределы. "Ведь не может быть! Просто не может!" ... в груди тупой болью пульсировала паника. Она росла внутри меня, пожирая здравый смысл. И вот, спустя минуту, я сидела в ступоре. Я не могла оторвать взгляд. В мыслях слайдами мелькали фото, те глаза, смотрящие с них. По всему телу растекалось тёплой волной счастье. "Да, это он" Нервно покусывая нижнюю губу, задыхалась от эмоций. Слова подступали к горлу, как приступ тошноты, и тут же куда-то терялись. Все чувства перемешивались во мне как миксером, всё быстрее и быстее. От ощущений начала кружиться голова или, может...
"Где это я?!" попытка открыть глаза была остановлена резкой болью от яркого света. Присутствовало некое ощущение полёта. Секундой позже я поняла, что меня кто-то держит на руках. "С тобой всё в порядке?" казалось, что голос звучит с другой планеты. Открыв глаза, увидела молодого человека. Нет, это был не ОН. И если здраво судить, это не мог быть ОН "Какая же ты дура!!!" какой жестокий самообман.
Подняв глаза, я начала рассматривать своего "героя". Черты его лица не имели и капли сходства с НИМ. "Как же я могла подумать...?!"тоска поглотила меня целиком. Мои мысли прервал тот же "инопланетный" голос. «Давай я провожу тебя домой» в интонации чувствовались уверенность и сила. «Давай» казалось, его уверенности хватит на нас обоих, на душе стало спокойно. Я встала на ноги, ощущение слабости ещё не прошло, и он, как будто чувствуя это, аккуратно поддерживал меня за талию. Ветер легонько развивал мои волосы. Весна радовала тёплой погодой и обильно цветущими одуванчиками. Мы шли медленно, оба погруженные в мысли. И, казалось, будто нас совершенно не касается суета шумного города. Солнце уже садилось и более не казалось таким резким, его лучики мягко ласкали моё лицо своим теплом. Дойдя до моего дома, я села на лавочку и, уткнулась взглядом в землю. Он бесшумно сел рядом и закурил. Вечер постепенно сгущал краски. И вот, я вышла с транса и, подняв глаза к небу, как и накануне, я увидела сорвавшуюся и летящую вниз звезду. И ответ на все вопросы, возникающие в этот безумный день, стали отчётливо видны, как под микроскопом.
«Ты ведь загадал…» сердце начало стучать быстрее.
«И ты…» было ели слышно дрожание в его голосе.
«Я тебя ждала….»

Вот из повести"новый великий" в соавторстве с другом отрывок

-Где она? Где Ютена??- уже не скрывая тревоги, крикнул воин. Забыв о всяком приличии, он тряс императора за плечи, как мальчишку,- Господи, ну не молчите же!!
- Она не перенесла своей боли и… отправилась к предкам…- император, не сдерживаясь уже, отошел к окну, и, вытирая слезы платком, что-то шептал.
Не веря своим ушам, он шептал:
-Что?
- Ивор…- император подошел и обнял родственника за плечи,- Ютены и Брона больше нет…
Последняя фраза набатом прозвучала в ушах. Храбрый, бесстрашный воин, закалённый множеством побед и поражений, прошедший огонь и воду, сейчас он плакал, и размазывал кулаками слезы по лицу, а император,- Его Величество, Его Сиятельство, царственный и гордый властитель, - стоял рядом, обнимая сотрясающегося в беззвучных рыданиях Ивора за плечи, как отец обнимает плачущее дитя…

а вот из моей повести " клоун и танцовщица"

….Это была довольно странная пара.. Она - тонкая, изящная, как фарфоровая статуэтка…чистая.. подобно первому декабрьскому снегу, и тихая, словно мартовское солнце, только-только оттаявшее после долгой зимы. Звонко смеясь, она стремительно проносилась мимо него, кружилась, выписывая какие-то невообразимые па. Смех её был прозрачен и чист, и в нем, казалось, можно было угадать тихий звон солнечного хрусталя. Она танцевала неподалёку от него, подкидывала вверх длинную атласную ленту ярко-синего цвета и все время что-то напевала себе под нос… А он? А что ему оставалось делать? Он лишь наблюдал за ней со стороны. Молча, словно боясь спугнуть, любовался ею, её тонкой лёгкостью и юной красотой… Невзрачный, нелепо одетый и все время грустный клоун…Который не умел танцевать, не умел дарить цветов и говорить красивых слов. Не мог увести её к теплому южному морю и разноцветным кораллам, подарить лето и бросить к её ногам небо. Но никто на свете не умел так любить. Лишь он один мог часами смотреть на нее, слушать ее смех, ловить каждый вдох. И только он умел слушать, как она молчит…
Каждые выходные в их родном старом цирке затевалось большое представление. Ее номер был самым сложным и зрелищным из всех. В синем платье она танцевала под грустную скрипку, подзывая к себе белоснежных голубей. На специальном тросе поднималась под самую вершину купола и там отпускала птиц. Кружилась на 60-метровой высоте, выполняя трюки невероятной сложности, заставляя теперь уже зрителей не сводить с нее глаз и ловить ее мимолетное дыхание… в такие минуты он почему-то ощущал необъяснимое чувство ревности. Ведь это он , он лучше всех умел ее понять, и никто другой не смог бы каждый раз прощать ее юность и сводящее с ума, по-детски беззаботное мурлыканье. В эти минуты он вместе с завороженной толпой наблюдал за ней, еле дыша и тихо молясь за нее из темноты. Клоун молчал, но по его щекам текли крупные мутные слезы, а далеко в бездне серых глаз отражались огни цирка и парившая в высоте одинокая фигурка… но она как ни в чем ни бывало улыбалась - гримёры умели хорошо закрепить улыбку..

Пожалуй продолжу тему трупов...


Ночь в тот день была прекрасна, как-то необъяснимо вычурна... Было свежо и прохладно...
По улице брел парень, незнающий кто он и откуда он... Парень был пьян, чтобы замечать всю эту красоту вокруг него. Он уже хотел зайти в очередное заведение сомнительного характера, но что-то заставило его обернуться... Напротив стояла церковь, настолько ветхая и древняя, что в ней было невозможно находиться. На крыльце сидела девочка не старше 16 лет. Молодой человек пошатнулся при одной мысли, что такое хрупкое создание может жить в таком жутком месте и тем более в этом районе...
За спиной у него играла музыка, вино лилось рекой, но парню было все равно. Он все смотрел на девочку и восхищался ее красотой...
Он впервые за этот вечер оглянулся вокруг себя и почувствовал наслаждение.
Из кабака вываливается женщина, сносит бедного парня с ног и начинает бранить его за загороженный проход...
Молодой человек осознал, что не здесь его место. Он решительно подошел к крыльцу церкви и присел рядом с девочкой... Только сейчас парень заметил, что она бела как мел, и что выражение ее лица задумчиво печальное... «Доброй вам ночи», - сказал он. Но девочка все так же молча смотрела в пустоту...
--Вы здесь живете? - продолжил он.
--Поищите себе пару в другом месте. - продолжая смотреть в пустоту сказала она – Через дорогу есть подходящее.
--Не там мое место.
--Но по виду вы пьяны (девушка наконец посмотрела на него).
--Это не надолго.
--Да? А я думала, что люди приходят в это место именно для этого.
--Только в аду осознаешь, что в аду быть совсем не хочешь.
--Вы правы. – задумчиво ответила девочка
--Странно. Обычно я никогда не прав.
--Не говорите так... Просто случаи, когда кто-то не прав гораздо заметнее...
--Согласен... Где ваш дом? Где ваши родители?
--Дома у меня нет, а мою мать я вижу крайне редко... Она иногда заходит в этот кабак...
--А как же ваш отец?
--Я не знаю его...
--Бедняга...
--Мой отец?
--Вы
--Вы неправы...
--Но почему?
--Вы совершенно не знаете мою мать... Возможно, вы встречались с ней, но не желаю вам увидеть ее напрямую.
--Я сталкивался с ней?
--Она известная особа.
--Но тогда почему вы одна в таком ужасном месте?
--(не слыша вопроса) Наверняка моя мать уже здесь... Она вот–вот выйдет
--Я скажу ей, что вы здесь...
--Останьтесь!!!
Но молодой человек не слышит этих слов... Он кидается к заведению, распахивает дверь, и пуля одного из посетителей по ошибке вонзается в его сердце... Парень упал на пол и только тогда понял смысл его последнего разговора................ Сама Смерть вышла к нему на встречу..........

Мы холоднее октябрьского дождя. Пронзительнее совиного крика. Лежать, безмолвно неподвижно… Шорох опавшей листвы, ветреный холод ночи запутался в ветвях деревьев. Тусклый оранжевый свет фонарей остыл в промозглом тумане.
Нежность и ярость, боль и оргазм…Стены кругом только помнят – призрачным светом луны на обоях. Сердце защемит в тиски инквизитора.
Прочь, прочь, вперёд! Не оборачиваясь. Дай мне забыть, вычеркнуть. Прошлых людей из памяти. Похоронить. Словно листву с боку дороги, серой, тусклой, асфальтовой
Шаги твои больше здесь не прошуршат. Смех не звенит. Да и было бы жутко. Слышен лишь звон в ушах. Угрюмых, давящих, глухих каблуков стук. И ни шагу назад.
Или стоять, словно дереву мрачно-осеннему. Корни не вырвав. Ветвями шарить в пустой темноте, как в памяти. Пытаясь поймать свет луны и фонарей леденелых. Или легкий шорох твоих шагов.

10 минут и пару часов назад


Вечер… Спускаясь по заплеванным ступеням своего дома, я достал из кармана мобильный телефон, измалёванный в чёрно-жёлтый цвет акриловой краской.
22:47… Зелёными цифрами высветилось на поцарапанном экране время.

Я стоял на улице и ловил взглядом капли дождя, правда, вперемешку со снегом…
-Ну и что?! Зато дождя! Первого в этом году, ещё холодного, как печаль тех глаз, от которых не мог оторвать свой взгляд пару часов назад… Холодного, как прикосновение её рук, от которых мурашки бегали по спине… Холодного, но такого желанного и нежного, и вопреки всем законам и принципам, становилось тепло… Даже жарко! Это тот огонь, что плавит горизонт, превращая снежинки в капли дождя, и бросает их нам под ноги лужами, в которые уже не боишься наступать, уже и без того, насквозь мокрыми ногами. И уже не пугает та мысль, что завтра заболею и буду корчиться в своей кровати, укутанный одеялом, с зашкалившим от жара, ртутным термометром у меня подмышкой… Это будет завтра…

А лишь десять минут назад, сидя на кухне, душной от копоти сигаретного дыма и гари газовой плиты, тупо уставившись в монитор своего ноутбука, услышал за окном знакомый стук по стеклу, с другой стороны окна… С другой стороны моего маленького мира… С другой стороны всего, что происходило за эти три месяца ожидания того дня, когда небо заплачет и минусовая температура не помешает мне попробовать на вкус его слёзы…

Прошёл день… или может два… или, может, не было вовсе. Просто иллюзия прошлого – картинка в формате *.gif, плавно переходящий в анимацию бинарного файла, многократно умноженного на самого себя, поглощённый виртуальным миром грёз, где даже если я захочу есть, то ставлю соответствующую картинку с подписью, зависящую от настроения…

Всего несколько минут, а столько картинок перед глазами пронеслось и на сколько не совершенен мой мозг, что он не успевал обработать полученную информацию от безнадёжного источника, называемого памятью?! Не полноценная истина, обречённая на неизбежный подъём с кровати ранним утром, что бы ещё больше отдалить очередной вечер и счастье, заключённое в подушке, набитой поролоном и наволочке, порванной от возбуждённых эмоций, вызванными ещё одним сном, которого так и не смог увидеть…
-Обидно?
-Нет! Уже не имеет значения…

Знакомый мотив играет всё из того же ноутбука, теми же самыми картинками, только уже я их смотрю ушами… Те же файлы, те же подписи, то же настроение…





Калейдоскоп боли…

Разноцветными кристаллами собираются в причудливый узор на дне стеклянной трубки с зеркальными стенками кровеносных артерий, по которым, как по водопроводу, сыплются осколки мозаики моих глаз. Оптический обман, искажённый отсутствием одной из граней этой детской игрушки. При изменении угла наклона трубы или траектории падения взгляда, меняется и структура, образуя новый, очередной сюжет для страха, а режиссёром является моё воображение, исцелённое дикой болью разноцветных стёклышек, которые собирал с братом в далёком, нашем детстве, под окнами дет. Сада и сколько радости прибавлялось в наших глазах с каждым новонайденным осколком синего, оранжевого или красного цвета… Были и зелёные, но скорее всего это просто остатки разбитой пивной бутылки, так что они были не в счёт…

Однажды.... Однажды всё погаснет, не станет ни звёзд, ни солнца... пустота... сон... смерть... Конец того туннеля, к которому мы все так спешим... А давай задержимся тут?! Пропустим свою очередь, пропустим свой поезд идущий по рельсам этого туннеля, пропустим вперёд всех, стоящих за нами, а мы, выслушав благодарности "кого-то" за то что уступили место, просто улыбнёмся им в спину... Отпустим... Отпустим всех птиц, что держим в ладонях... Отпустим страх темноты в след этим "кто-то" и, закрыв веки, отпустим эту землю, которую так долго держали своими ногами... Она будет скучать, ведь, кто же, как не мы будем взрыхлять её подошвами своих ботинок, которые покрыты той же пылью... нет, это не пыль, это кровь земли, ведь если сильно пнуть ногой камлышку чернозёма или простого жёлто-грязного песка, то обязательно, следом поднимутся клубы пыли, которые дымом крови покроют наши ноги... Нет... Хватит псевдо позитива... Земля не будет скучать... И как только она нас ещё носит на своей спине?!
Чёртовы инопланетяне с кибернетической системой интеллектуальной дисфункции... Вот кто они... Вот кто мы... А зеркало так близко было, но кровь, стекая по белому кафелю, которым выложена фронтальная стена, рисует красным акрилом узор, похожий на размазанный отпечаток ладони… Кто-то, наверное, ходил по стенам на руках пока я спал… Выдуманные акробаты, иллюзионисты, фокусники… Все они чёртовы объекты насмешек моей больной фантазии…


Скрип стула, как крик о помощи… Свист ветра, как плач по закрытому окну… Свет в стеклянном шарике на 100 Ват, которая выжигает плёнку глаз… Ты видела суставы этих резиновых мыльных пузырей, тугих до такой степени, что кажется будто мои барабанные перепонки взорвутся от перегрузок… А потом просто утонуть в этом чуде разноцветных красок… Останься… Останься и ты… НАВСЕГДА… Краски уютного домика на берегу края мира, выделяют глазами яркие стены и чёрную крышу…

Он получился немного юморным...:)

Взгляд смерти…

На дворе стояли мрачные осенние деньки. Весь день идет дождь и редко ударяет молния или слышны раскаты грома. В этой мокрой темноте в дали от цивилизации располагается не
большой домик. Он стоял на возвышенности почти везде был кромешный лес и только сзади дома был обрыв с рекою внизу.
Пора дождей закончилась…
В небольшом городке неподалеку от этого дома жизнь текла своим чередом. Этот городок с небольшим и дружным населением, где все почти друг друга знали. Наступала пора каникул и отпусков. Небольшая компания друзей подростков на время каникул решила сходить в поход на несколько дней ведь в небольшом городке не где было разгуляться, да и родители немного надоели со своими советами по поводу жизни. Сборы в поход не заняли много времени, ведь им так хотелось на природу. Компания за день до того как выдвинуться собирала совещание, где решались вопросы как, что и где они будут отдыхать. Выбор пал на неподалеку располагавшийся лес. Выбор был не спонтанный так как на это влияло множество причин например молодежь тянет к всему неизведанному и чувство адреналина в крови делает свое дело. Вот намеченный день отдыха настал и подростки встретились на окраине города откуда заряженными положительными эмоциями они двинулись на встречу неизведанному.
В хорошей компании время пролетает быстро и километры под ногами нарастают. Вот они медленно но верно подошли ко входу в лес. При входе в который они на ненадолго остановились и задумались о чем то, ведь из леса веяло холодом и на земле была какая то полоса граничащая со светом и тьмой. Но все таки они пошли дальше. Ни чего плохого не предвещалось, но почему то стал появляться и усиливаться ветер. Облака на небе стали сгущаться, за пеленая голубое небо которое виделось им лишь маленькими участками(лес был очень густым). В конце концов из белых пушистых облаков стали нависать над верхушками деревьев тяжелые черные тучи. Секунда, и хлынул дождь и такой сильный с ледяной водой. От внезапности они все пустились на утек забыв, что взяли с собой палатки. Они бежали быстро и не долго, стараясь не отпускать друг друга далеко. Минута, и они увидели на горизонте домик в котором как им показалось горел свет. Вот они и у его порога. Постучав в дверь все удивились, что дверь была не закрыта и открылась при легком прикосновении. Но времени на то что бы думать заходить или нет без приглашения не было и они все зашли закрыв дверь на засов. Оказалось что в дому ни кто давно уже не живет. Все покидали рюкзаки и стали осматриваться. Дом был в несколько этажей: на первом была прихожая, гостиная и кухня; на втором располагались две спальни одна маленькая другая большая. Два этих этажа соединялись лестницей с хрупкими ступеньками, которые трещали при малейшем прикосновении. На стенах висели портреты, покрытые большим слоем пыли и обросшие паутиной. Они показывали нам изображение, наверное той семьи которая проживала когда то здесь. Усталость сказывалась(от такого бега по лесу) и они решили лечь спать, а осмотреться сможем и завтра. Подростки расположились на верхнем этаже в двух спальнях окна которых выходили на открытую местность.
Наступает утро, солнечные лучи входили через мутные окна спален. В комнатах теплеет и солнце поднимается все выше над горизонтом. Лучи стали попадать на глаза и все участники этого похода стали потихонечку посыпаться. Встал вопрос: Кто чем будет заниматься?!. Несколько человек собрались прогуляться и заодно проведать место их пребывания, другие остались дома под предлогом, что в нем не мешало бы немного прибраться.
Вышли они из дому. Воздух в этот день свеж и морозен, лучи солнца греют слабо. Им сразу же кинулось в глаза что дом на горе и взади него обрыв, на дне которого протекала бурная река. Осмотревшись, около дома решили идти дальше. В это время в доме бурно протекал процесс уборки, ведь там столько нужно убрать! Тем не менее, несколько человек гуляла и осматривала окрестности. В метрах 600 они наткнулись на заросшую могилу с самодельным крестом. Здесь около нее лежал скелет с неполным набором костей и ржавым ножом. Подростки задумались: Как это могло произойти? Объяснения не нашлось только тому откуда здесь оказался нож, а по поводу того почему нет некоторых костей решили(предположили), что здешние животные могли вполне утащить. И они быстро поспешили домой рассказать об увиденном.
Они вернулись ближе к вечеру в чистый дом с приготовленным ужином. Во время ужина они о многом разговаривали и делились о своих мыслях об увиденном и о делах которые сегодня сделали. Затем разговор зашел и о могиле со скелетом может кто знает кто знает что в этом доме произошло. Но ни кто ни чего об этом не знал, да и откуда знать то они ведь еще подростки(всем меньше 20 лет) и из города ни куда не ходили, а родители ни чего про это не рассказывали(может они сами этого не знаю). Тут разговор зашел в тупик и перешел в мертвое задумчивое молчание. Это молчание рассеялось, когда одна из девушек сказала, что нашла сегодня в не большой комнате на верху, дневничок, судя по которому можно было предположить, что он принадлежал маленькой девочке. На этой ноте ужин прекратился и все перебрались из-за стола на диван. Перед началом прочтения кто то из ребят сказал: ”Может мы из него сможем узнать, что здесь произошло?!”. Дневник начала читать та девушка которая и нашла его, а остальные внимательно слушали ее. Все были заинтересованы в этой информации которая была запечатлена в этом дневнике и не заметили как опять начался дождь стук которого разносился по всему дому.
Из дневника следовало, что родители очень много ругались при чем иногда эти ссоры доходили до рукоприкладства. Девочка пишет, что мама скончалась рано при загадочных обстоятельствах. После этого папы был сам не свой. Он на долго уходил из дому оставляя ее одну. Но в один день все поменялось. Он пришел очень злой и казалось, что сошел с ума. С этого времени он все время на меня кричал и бил когда, что то было не по его воле. Мне приходилось убегать на верх к себе в комнату и закрываться, что бы он не достал меня. Забившись в угол я по долгу плакала, сердце и душа обливались кровью… На последних страницах часто встречалась фраза ”Я боюсь его!,он мне делает очень больно!, кажется он скоро убьет меня!”. На этом дневник заканчивается. После прочтения мужской голос говорит: ”Кажется мы узнали кто здесь жил и чья могила со скелетом около нее. Но, что случилось с той маленькой девочкой и где она сейчас?”. На этот вопрос все только пожали плечами. Не найдя ответа все решили что хватит на сегодня событий, пора отдохнуть, завтра будем думать дальше над тем, что тут было.



(Продолжение следует так кАк это еще не конец)

ГОРБАТАЯ

Я, как всегда, вышел во двор и направился к своей любимой скамейке. Кошка тоже, как всегда, сидела рядом с ней и ждала меня.
Откуда этот горб у моей подруги? Может быть, ее сбила машина, когда кошка перебегала через дорогу, может, жестокие дети били ее дубиной по хребту…Ее горб отражал горе нашего мира - в каждодневной суете людям нет дела до мелочей, таких, как милосердие, сочувствие. Люди не видят рядом с собой другого, нечеловеческого мира, субкультуры, которая имеет право на существование, такое же, как и наша культура.
Она смотрит на меня, из глаз ее течет гной; она разговаривает со мной хриплым надрывным голосом; она ест мою котлету беззубым ртом по кусочку, разжевывая затвердевшими деснами. Чесоточный клещ изменил ее морду до неузнаваемости. Как и у многих уличных кошек в тот год, у нее было "хмурое" выражение, голова и шея были будто посыпаны песком.
К скамейке подошла соседка.
- У нее чесотка.
- Как ее вылечить?- спросил я.
-У меня есть серная мазь.
Я нашел газету и, взяв через нее кошку, понес животное в подъезд. Кошка молчала. Соседка вышла в хозяйственных перчатках. Когда она начала втирать мазь, моя подруга оглянулась и посмотрела мне в глаза. Все ее тело затряслось мелкой дрожью. Кости заходили из стороны в сторону от тяжести руки соседки. Я не знал, что испытывала кошка в тот момент. Не знал, понимала ли она, что мы ей помогаем, или думала, что мы сейчас будем ломать ей позвоночник. Скорее всего – второе. Я, единственный ее друг в этом мире, оказался таким же, как и все. Она смотрела и ждала боли. Ждала, не напрягаясь от ожидания. Она привыкла, она просто устала, и боль была ей уже безразлична. С этим горбом она стала уродлива, и дети, вместо того, чтобы гладить и играть с ней, как с другими кошками, били ее и швыряли в нее камни. А теперь и я придумал для нее пытку.
Где же боль?
Боли не последовало. Соседка закончила процедуру. Я отпустил кошку. Она застыла на месте и не отрывала от меня взгляда. Соседка вынесла из квартиры молоко и подстилку. Я положил свою подругу в угол, поставил рядом плошку и пошел домой.
На следующий день кошка исчезла.
- Она обиделась,- сказал я.
- Она ушла умирать,- ответила соседка.

Я лежу истончившийся, под тонкой бледной кожей хрупкие кости. Плавают среди одной сплошной гнойной язвы, которую я привык называть – Я.
Это что-то застряло в районе живота, какое-то инородное тело, судя по всему ржавый железный обломок, с рваными краями…
Тело вокруг него уже начало отмирать… Сквозь полупрозрачную, как у личинки оболочку видны смутные очертания хитросплетений внутренностей. И что-то черное. Там. В районе живота… Каждое движение, каждый вздох, каждая даже мысль, приносит нестерпимую боль… Жизнь – мучение.
Отдых лишь тогда, когда нестерпимо резкая боль переходит в ноющую… Гниль от этой дряни распространяется всё дальше… Скоро она сожрет мой разум, и я погибну.
И я начинаю догадываться, что это не просто обломок застрявший в живом теле… И это вовсе не кусок металла!
Да, да! Я знаю что это!! Да, я знаю! Это любовь.

мой рассказик короткий и немного бредовый....


Оно сидело на корточках около входной двери… Оно истекало кровью…, Оно ждало, но само не знало чего… или кого… Кровь запекалась и стягивала кожу…, Оно думало, что никогда не думало, что истекать кровью так мерзко…
Оно хотело кричать от боли, которая рвала все внутри… У Оно перед глазами было собственное сердце с рваными ранами, из которых сочилась кровь, даже не сочилась.. она лилась.… От этой картинки, Оно стало еще больней и страшно… Оно боялось, что не выдержит…, Оно застонало.… Как дикий зверь, чуя смерть. Оно раскачивалось взад-вперед, слезы водопадом текли по щекам. В голове была всего одна мысль: «Ну пожалуйста!!! Хоть кто-нибудь!!!». Оно повторяло это снова и снова,, оно молилось…
Когда Оно успокоилось, прошло полтора часа. Оно встало и поняло, что ноги затекли окончательно, но Оно было уже не чувствовал боль, ему было уже все равно…
Осталась только холодная злость, грусть и… пустота…. Оно закурило…. Оно понимало, что никому не нужно…. Оно ненавидело всех… Оно взяло нож… Пустота внутри начала сковывать тело Оно…. Оно замерло… Последнее, что подумало Оно: « Мне здесь больше нечего делать» и вонзило нож себе и без того окровавленное и израненное сердце…
Прошло полчаса, как послышался стук в дверь.… Но Оно было уже все равно…
Оно не было

Готичная вариация Сказки "МАЛЬЧЕГ_С_ПАЛЬЧЕГ".

по сказке "Мальчик-с-пальчик"
Всем правят сексуальные комплексы(с) З.Фрейд

У мальчика был “с пальчик”. В детстве он не обращал на это внимание. Бегал вместе с другими детьми, играл, гулял по развалинам крематория, перебирал своими восемью пальчиками обугленные черепа и косточки. Деревня, где жил мальчик с маленьким «спальчиком», стояла рядом с огромным скотомогильником, простиравшимся на сотни километров. Земля на скотомогильнике была серой, на ней ничего не росло. Лишь хрякопопые кочеврыги иногда вылезали погреться на зараженную поверхность, чтобы понежиться под холодными лучиками солнца, занавешенного серой пеленой. Мальчика это не волновало. «Спальчик» постоянно гулял там с лопатой. Копал. Копал. Искал что-то. У мальчика было счастливое детство.
Мальчик подрос. У него появился пушок на ладонях, выросли рога на голове. Но у него до сих пор был «с пальчик». Когда дети бегали купаться на речку Грязнуху, все видели что у мальчонки «с пальчик». Старшие стали над ним смеяться, а ровесники еще не понимали, почему «с пальчик» это плохо. Пока все ныряли в радужную пахучую воду, а потом оттирались от нефти обломками кирпича, мальчик сидел около газовой камеры, использовавшейся деревенскими в качестве бани, и с грустью рассматривал злополучный «спальчик».
Мальчик подрос. Дед и бабка его померли. Сестра отравилась и сдохла. Мальчик остался один. Он стал замкнутым. Когда его сверстники вовсю стали общаться с девушками, Мальчик все также сидел у газовой камеры и со злобой в глазах смотрел на всех этих счастливых сверстников.
Как-то мальчик гулял по скотомогильнику, выискивая красивые косточки и черепки, которыми у мальчика и так была завалена вся конура. Раньше он часто любил прогуливаться и по развалинам крематория, но там все косточки были давно собраны. Так вот, один раз он увидел красивую горбатую девочку, которая тащила по направлению к деревне мешок с костями. Девочка, как и мальчика, была грустная. У нее были «с вишенки», поэтому с ней никто из парней не дружил.…И стали Спальчик и Свишенка вместе гулять по скотомогильнику и копаться в пепельной землице.
Все смеялись над мальчиком из-за того, что у него «с пальчик», а над девочкой, так как у ее парня «маленький», а у нее «с вишенки».
Но Мальчик и Девочка решили, что они выше всего этого быдла. Они вырыли ямку среди костей и стали там жить. Хрякопопые кочеврыги стали их любимой пищей.
Однажды все жители деревни умерли. Умер и мальчик, у которого «с пальчик», и девочка, у которой «с вишенки». Остались лишь одни зловещие Хрякопопые Кочеврыги, которые за сто лет обглодали все трупы. Кто же натравил на людей Хрякопопых Кочеврыг, бывших до этого вполне мирными зверями? Ответ узнали лишь ученые расы оомии, прилетевшие на обугленную Землю, следуя сигналу, поданному в 1989 году агенством НАСА. Долго же летели они.
Виной всему – «мальчик со спальчиком» и его подруга…

Корабль оомии улетел, а обглоданные скелеты до сих пор лежат около крематория, если их еще не растащили разумные Хрякопопые Кочеврыги.

У хрякопопого кочеврыга был «с пальчик». В детстве он не обращал на это внимания…но потом он стал готом и его начали трахать другие кочеврыги,а сам он трахать свои спальчиком не мог.
Трагедия великая была, но это всего лишь жизнь.

И так далее…спасибо за внимание.