Проза, активиста алариха. Опции

[Eyeless_Maggot]

Итак, в силу того, что данный подфорум продолжает засоряться отрывками "из жизни" и рассказами, прошу впредь кидать подобное сюда.
Спасибо.

[alarih]

Ура-ура, еще одно место для постинья всякой графоманской хрени))
Тады поехали:


Вы не ощущаете фантасмагоричности реальности данной в наши жалкие ощущения, всей этой иллюзорности, чувства гротеска, возникающего при более пристальном взгляде на проносящиеся куда то в дыру прошлого события, ежедневно меняющие нас, хоть чуть-чуть, хоть на квант, ведущие к светлому будущему или армагедону, какая в сущности разница, не думаю что это будет иметь для нас большое значение, когда мы наконец-то станем обозначать безумие и наслаждение одним словом и одной мыслью? Чем мы лучше шумеров, почему променяли божественный Бифрёст на банальную дисперсию, не отдавая себе отчета что лишь поменяли одну иллюзию на другую? Поздравляю вас, мы гении самообмана, и постоянно совершенствуемся! А что изменилось? Мы чувствуем ту же дрож анахаты после очередного косяка, дрожь асфальта под нашими ногами, дрожь сердца цвета опиумного мака в нашей груди, но продолжаем культивировать новые виды достижения радости банальной структуризацией уже существующего. Нет нового творения, нет нового счастья... Может все же пора становиться богами?

[Eyeless_Maggot]

alarih
бей абзацы, плз

[alarih]

Eyeless_Maggot
ок)

ОШИПКА РЕЗИДЕНТА
опера в одном дейстивии с увертюрой

Брат Мигель: ORDNUNG!!!
*свист хлыста*
Брат Мигель: UND DISCIPLINE!!!
*хлёсткий удар*
Хор: ААААААААААААААА!!!

...повторяется еще 65 раз...

...входит Брат Эспада...

Брат Эспада: Брат Мигель, да вы ох#@ли!!!

...первые лучики солнца, робко заглянувшие в узкое зарешёченное окно окрашивают всклокоченные волосы Брата Мигеля нежно-розовым цветом...

КОНЕЦ.

[alarih]

Куда графоманы подевались, а? Я тут один? Ау! Или всех только на стихи хватает?
Я не могу тащить топик один на своем горбу, он у меня один-единственный..

Нудалана..
Поехали:


— Итак, мистер, э.. — отец Антоний еще раз взглянул на визитку, и со скрипом потер тонзуру, — мистер Дункан МакЛеод, Горэц?
— МакЛауд. Пишеться МакЛеод, а читается МакЛауд. У нас, горцев, так принято, знаете ли.
— Ага. И значит вы утверждаете, что мы можем вас убить?
— Нет, я утверждаю, что вы не можете меня убить.
— Хватит придираться, вы прекрасно поняли, что я имел в виду.
— Ну что вы, как можно придираться к работодателю. Кстати, а как отреагируют ваши, гм, подопечные? Ведь насколько я понимаю, раньше в такого рода мероприятиях у вас принимали участие только женщины?
— Да, но это дело поправимое, брат Марк произнесет что-нибудь воодушевляющее.. Короче вас это не касается. А теперь давайте обговорим финансовый вопрос.
— Пять дублонов.
— Два.
— Пять.
— Три.
— Четыре.
— Три.
— Помилуйте, отец Антоний, мне морфий закупать надо, одежду каждый раз новую, а вы меня в разорение вводите.
— Хорошо, три дублона, морфий от нашего лекаря, а для казни мы вам выдадим монастырскую робу, по рукам?
— По рукам!
— Отлично, приходите в среду.
— Нет, в среду у меня показательное самосожжение на площади перед королевским дворцом, купеческая гильдия заказала.
— Ну хорошо, тогда в четверг. И не забывайте потом забегать — нашей братии неплохо бы будет потренироваться в некоторых методах допроса. Реквием аэтернум, сын мой, благодарю за помощь Инквизиции.
— И вам того же, святой отец, до встречи.

[alarih]

Это уже пора переименовать в "Топик одного юзера"))

Ну раз никто не пишет и не читает, буду постить вское порнозадорно:

— Рррротаа! РррасчииииТАЙСЬ!!
— Буч!
— Фем!
— Буч!
— Фем!
— Буч!
— Фем!
…
— Буч!
— Фем! Расчёт окончен!
— Фем, шаг вперёд, шаг вправо, разворот, упор на попе!

*хлюп, хлюп, чавк, чавк*

Российская матриархальная федерация, Плановые войсковые учения, 2156 г.

ЗЫ Все что тут было - копирайт я

[Diablo]

Это почему никто не читает? Я читаю. "Пеши исчо".

[alarih]

Сказка про Ёлочку

1. Двенадцать тысяч лет назад на землю одного из нижних регионов Ада, что покрыта лишь тленом, прахом, замерзшим воздухом, да инеем, сброшенным резким движением с крыльев демонов бездны, упала капля крови Адама Кадмона - Первочеловека.
2. Несколько сот лет летела она от низовьев реки Итиль, где Первочеловек был убит своими потомками, забывшими родство, и кровь его - не созданного этим миром - не была принята плодородной почвой заливных лугов, но упала ниже корней гор и ушла в Иные планы мироздания.
3. Упав на мертвую поверхность, кровь вдохнула маленький, как глоток младенца, кусочек жизни в древний пепел, и заставила его видоизменятся, как всегда меняется и извращается природа любого порождения мира, когда на него падает взгляд Человека.
4. Прошло две тысячи лет, и из жалкого ростка выросло великое Дерево, чей ствол был из обсидиана, иголки из оникса, шишки из халцедона, а верхушка царапала сами небеса Ада.
5. И вот, Самаэль - чья поступь сотрясает миры, чей яростный взгляд прожигает гранит, предводитель инфернальных когорт - узрел Дерево, порочащее Ад, и обрушил на него свою ярость.
6. Сто лет демоны всех уровней Ада атаковали Дерево, но их когти лишь бессильно скребли по стволу, а их Пламя не добавило черноты темному как вакуум стволу - Дерево лишь слабо колыхалось вслед воспоминаниям о биении сердца Адама Кадмона.
7. И сказал Самаэль: "Да будет так! Не будет простёрто крыло демона ни над душой умершего человека, ни над каким творением его, пока воля его крепче стали ритуальных крюков Погоншиков Павших, а огонь души способен прожечь тектонические плиты".
8. И поныне, люди провожают умерших ветками омелы, а умерший год - елью:
9. Самаэль, помни! Так было, есть и будет, пока смерть не соединит нас.

ЗЫ я на самом деле постю всякое старье со своего раздела на самиздате

Сообщение отредактировал alarih - 30 Ноябрь 2007, 10:23

[PHILOSOF]

Поиск Вдохновенья или Истинный интеллигент...
Жестокая проза жизни...Штампы.


В такие вечера, согласно штампам и стереотипам, пишутся грустные стихи и упаднические рассказы…Но стереотипы на то и стереотипы, чтобы опровергаться реальностью…
Шел дождь. В нем не было ничего романтичного. Все было мокрым и липким. В автобусах от людей шел пар, смрадная смесь нестиранной одежды, промокшей синтетики и мокрых сальных волос, которые, может кто и не заметил, пахнут псиной…Текло отовсюду – с неба, с крыш, из носа…В насморке нет ничего романтического, только помеха жизни. Проза. Некоторые поэты пишут, что дождь выбивает ритм…Странно…просто какой-то фоновый шум, не успокаивающий, а действующий на нервы. Листья, смешанные с грязью и собачьим дерьмом, совсем не навевали ассоциаций с “золотой осенью”, воспетой Есениным.
Окна квартиры Евгения выходили на площадь имени Ленина, в каждом городе, а то даже и районе есть такая “ площадь”… Бедный вождь мирового пролетариата уже 30 лет одиноко стоял на перекрестке магистралей, узких и плохо асфальтированных дорог. Руку он направлял на запад. Идея скульптора была испоганена совком, ибо в направлении взгляда Ильича низилось приземистое здание городского морга, такое же серое, мокрое и тусклое, как и панельные хрущевки. К моргу подъехала Скорая помощь, да уж скорая… Оттуда вылезли три мокрых санитара, стали ругаться с вышедшим им навстречу мужичком в белом халате… “Опять мест нет.”- подумал Евгений. –“Что за страна? Ни то, что квартиру, даже полку в морге обеспечить не могут.…А есть ли в нашем морге полки?” По-видимому, нет, потому что санитары, с матом вытащили из катафалка 3 тела, таких же мокрых и несвежих, как и все вокруг. Трупы с бережностью работников концлагеря уложили на асфальт у крыльца морга. Машина отъехала…
Евгений сплюнул прямо на ковер. Он был истинным российским интеллигентом, и само собой не мог терпеть такой жизни, такого правительства.…Из бормотального ящика раздавались крики еще одного истинного: “ Козлы, уроды!!! Мрази!!! Всех на красной площади повесить! Всех…Гнобииить их надо!!!”. Женя был в чем-то согласен с господином Жириновским, но высказывать своих радикальных взглядов не любил. У интеллигенции другой путь реформации России…
Смотреть в окно дальше было скучно, обкаканный птичками памятник отнюдь не являлся вдохновляющим на творчество фактором, также как и пустые узкие улочки рабочего района….Евгений Жгун, а именно таков был псевдоним Жени( не писать же под именем Евгения Барабашкина…), закурил. Все писатели делают так в фильмах и книгах, чтобы приманить вдохновение.…Но его не было, по-видимому, ему просто было противно посещать этот протухший район, да еще в такое время. Может вдохновение предпочитает коньяк? Гена, так он иногда представлялся в мелких газетенках, налил рюмку второсортного коньячка( завод Акакия Бурундукова – воистину народная марка, как гласила реклама).
Выпил, выпил, выпил.…Но никто так и не постучал в душу Жгуна.
Настроение упало ниже некуда. Деньги кончались. Последний гонорар(истраченный на бутылку коньяка), полученный от газеты “Вечерний Бобруйск” за испепеляющую статью о жизни новых русских, уже стоял в полной бомж-пакетов урне, как принц среди нищих.…Высмеивать советскую жизнь было любимым занятием Жени во времена перестройки, а теперь, уже взрослый Евгений пытался уколоть жирного борова капитализма, он был талантливым и благородным человеком, иногда…. Русский интеллигент всегда идет против власти – думал и знал писатель. Писатель сходил пописать, вымыл руки, и взял чистый лист бумаги….
Через полчаса лист был заполнен…разнообразными рисунками, от фрейдистских башен до лавровых венков. Дальше этого дело не пошло. Женя решил, что без бабы не пойдет, и достал свой любимый порно-фильм, ШКОЛЬНИЦА. В его однушке этот сериал был стыдливо запрятан в шкафе для одежды, зато в на полке единственного стеллажа, наряду с пыльными томикам Ницше и Руссо, стояли ДВД с нетленками Тарковского. “Вот он – алтарь российского интеля, писателя в третьем колене!!!” – подумал Евгений, и нажал на кнопку пуск.
Когда мозг был освобожден от половых гормонов, на душе стало легче, но к его ужасу, в голову не приходило ни одного сюжета даже для самой завалявшейся газетенки. Нет, конечно, эротический рассказ мог бы получиться, но кромке неудачников их никто не читает.…Эх.
Дождь кончился, тучи мокрой ватой нависали над землей, грозя пролиться в течение минут. Жгун взял зонт, причесал лысину своей любимой расческой с обломанными зубцами, подарком от жены на день развода, и вышел на лестничную площадку.
На площадке в озерке мочи спал увядающий цветок помойки, бомж. "Фи, до чего довели страну… и никто даже не поможет бомжу…” – пробормотал писатель и ,затыкая нос холеными пальчиками, проскользнул мимо…
Решил пойти в парк, в поисках вдохновенья прогуляться, посмотреть вокруг…Хм, хотя и так из окна все видно. Парк был Имени неизвестного поэта, никто толком не помнил какого, все называли – Районный Парк. Для скорости писатель путь решил скосить через дворы.
На костях детских площадок и на обломках взрослых скамеек, на которых во времена совка деды резались в домино, обнаглевшая молодежь пила пиво, курила, матюгалась, дралась, и совокуплялась со всем что движется.…В общем, делала все, что положено для поддержания созданного прессой образа “гибнущей молодежи”. В углу, меж гаражами, наглый подросток зажимал облезлую девушку, которая вяло материлась, отбивалась, но в то же время уже стягивала юбку, под которой ничего не было…Точнее Что-то было, кхм…Писатель несколько минут понаблюдал за сценой, сплюнул, проворчал о нравах, с завистью пощупал ширинку и двинулся дальше...Темнело.
В районе этом после 10 часов даже менты ходить боялись, но Евгений был храбрым…
… Это был классический наезд, времен Люберов, сейчас такая неоригинальность среди гопников очень редка…Современный гопник – человек творческий…
- эй, мужик, сигареты не будет?
-молодые люди, я не курю. – Жене было жалко угощать быдло ПАРЛАМЕНТОМ, остатком давнишнего гонорара. Но из кармана предательски высовывался край пачки.
- ах, ах ты петушара позорный…Те шо, на хуй, пацанам впадлу сигарету дать?
Последние, что Жгун видел перед ударом, было истинно русское граффити на стене – надпись ХУЙ, а рядом картинка мелом…Русская Национальная Идея - подумал Евгений за мгновение до того, как свинцовый кулак опустился на хрупкую его переносицу.
******
- Ну и зачем вы сунулись вечером в эти дворы? – спросил поддатый следователь, навестивший Евгения Барабашкина( Жгуном его трудно теперь назвать, скорее Петуховым).
- Я, это…хотел сюжет для статьи найти…А то как-то вдохновенья не было… - промямлил перебинтованный Евгений Абрамович. Ему было больно, душа русского интеллигента при всей своей пылкости и твердости не выдерживала истязаний тела.
- Хахаха!!! Коллега, искали сюжет вы, а нашел я… - следователь посмеиваясь стал что-то калякать в своем блокноте….
Он был куда более талантливым писателем, а с сюжетами у него проблем отродясь не бывало.

[Кролик Имбецил]

+1

[PHILOSOF]

РАССКАЗ В НАЗИДАНИЕ ХЕРК-КИДАМ))))))
Написан децццким ацццким изыком

Какой же ты еще малыш...
Паренек просто стоял, бессмысленно глядя в строну заката. Обрыв спадал вниз к реке прямо у подошв его камелотов…На площадке за кладбищем было пусто. пока. Юноша смотрел на небо, не знаю, что он там видел. Его черный плащ развевался под дуновениями колючего осеннего ветра, длинные сальные волосы колыхались подобно степному ковылю. Лицо юноши было грустно, глаза прикрыты, казалось, что он думал о чем-то грустном .
Парень своим видом навевал воспоминания о героях романтических новелл и декадентских стихов.… Весь в черном, распахнутый плащ, по правде бывший всего лишь ветровкой с вьетнамского рынка, высокие ботинки, упорно называемые им камелотами, нестиранная рубаха цвета сажи с поднятым по моде 19 века воротником, пижонские перчатки( мама долго искала их, но так и не нашла)…У юного декадента, а именно так именовал себя Антон, была высокая статная фигура и по-детски неопытное лицо, все время менявшее выражение (по воле юноши оно становилось по-смешному жестким и обреченным, но как только мысли переливались в прозаичное русло, черты его становились снова обычными, то есть не имевшими никакого налета романтики).
Стоять Антону явно надоело неподвижно стоять, он замерз.…Стал притопывать, потирать руки, дышать на них, но это не помогало. Металлический череп, символизирующий тягу к суициду и общий упадок, висевший на его шее начал покрываться инеем, или ему только казалось…Из кармана была извлечена пачка Парламента, из нее молодой не то гот, не то декадент,(он и сам не знал) достал недокуренную сигарету Петр 1 и стал нервно вертеть ее в руках. Долго не мог прикурить, ветер задувал пламя зажигалки, лишь через несколько минут бесплодных попыток додумался прикрыть пламя ладонями, обжигая одеревеневшие пальцы, наконец, прикурил, затянулся, закашлялся…сел на каменный бордюр и стал ждать.
Еще полчаса ожиданий, неумело выкурено две сигареты.…И вот по кладбищенской дорожке в сторону ворот послышались шаги. Из калитки появились две незнакомые девушки в косухах и гриндорах, с висевшими на спине торбами HIM и Ария, христианские кресты на их шеях соседствовали с псевдо-сатанинскими пентаграммами. Готки.…Подумал Антон и сразу сделал хмурое лицо, трясущимися жестами неумелого артиста стал нервно тянуть дым, но вот конфуз, закашлялся. Со стороны девушек, открывавших портвейн, раздался смех…Они уже давно посматривали на его терзания.
Губы Антона задергались от обиды и негодования.…Как же это так, человек на грани самоубийства, его лучшая в мире девушка бросила, а они смеются? В свои шестнадцать лет Антон, на его взгляд, усвоил все каноны мрачного поведения тру-гота или декадента…
Из кармана он достал пакетик белого порошка, кокаина, не важно, что это толченый мел.…На бордюр высыпал грамм десять, девушки заинтересованно посматривали в его сторону.…Вот, подумал юноша, расчерчивая купюрой в 10 рублей две дорожки из порошка, эх полезно все таки читать книги про гоев, клюнули.…Свернув купюру, Вельзевульф, а именно так называл себя в стихах юный ”наркоман”, через нос втянул парашок... Громкий чих и со стороны мнимых готесс, уже допивающих первую бутылку порта, раскат смеха, приведший Антона в ярость…
Парень я встал, подошел к обрыву и десять минут неподвижно смотрел в закатное марево. Сзади была тишина…Девицы смотрели на него уже без улыбок. Вельзевульф повернулся, на его лице, несчастном и бледном, в свете фонаря сверкали капли слез…
”Мальчик, ты плачешь? Что случилось?” – спросила одна из неформалок, та, что с пирсингом на губе и c торбой HIM.
- Она ушла и больше не вернется. – промолвил Антон загробным голосом и очаровательным движение откинул волосы назад. Девицы переглянулись…
- Тяжелый случай.- сказала Арийка.- Тебе лечиться надо, Идем сюда, выпьешь – полегчает.
От такого отношения к себе и своей проблеме, Антон, как и любой романтик в 16 лет, жутко расстроился и наполнился решимостью показать им, кто он есть….
Вельзевульф решительно подошел к Арийке и вырвал у нее портвейн, та отшатнулась…Глоток, поток обжигающего с непривычки тепла по пищеводу, и наполняющее сердце чувство отваги…
Фигура в черном метнулась к обрыву и закричала в темноту:
– Алёёёёёнаааа!!!Я люблю тебя!!!
…Гром смеха…Утробный крик неумелого лицедея и…
…Он не хотел прыгать, но нога соскользнула со склизкой от дождичка земли.
И тень метнулась вниз. Кубарем, ибо обрыв оказался не таким уж и крутым…
Пришла очередь девушек кричать.
***
В палате реанимации горела синяя ртутная лампа. На койке лежало перебинтованное и загипсованное тело. Антон плакал, ему было страшно и больно, рядом сидела мама, бабушка и Алена.
- Какой же ты еще малыш…- прошептала Алена, нагнувшись над лицом и поцеловав Антона в губы.
Его кинуло в жар…

----------------

Сообщение отредактировал PHILOSOF - 4 Декабрь 2007, 15:50

[alarih]

PHILOSOF, у тебя все рассказы заканчиваются бинтами?)



О! У меня предложение - что-то на подобие литературной игры.
Берем текст, выдираем оттуда диалог, и вписываем непрямую речь, чтоб получился совсем другой смысл. Например, берем текст гражданина Философа:

- Эй, мужик, - протяжно и томно произнес молодой парень с подведенными тенями глазами, обращаясь к Евгению, - сигареты не будет?
Евгений почувствовал, как к его горлу подошел ком. Он судорожно сглотнул, и, робко глядя куда-то на колени обратившегося к нему молодого человека, уже кстати отпустившего локоть спутника и с интересом глядевшего на Евгения, хрипло прошептал:
-Молодые люди, я не курю.
- Ах, - молодой человек театрально вскинул руку и прикрыл ладонью глаза, а потом продолжил пафосным тонким голосом, - ах ты петушара позорный… - парень сделал паузу, похотливо скользнул взглядом по мускулистому телу Евгения, и шутливо добавил, - Те шо, на хуй, пацанам впадлу сигарету дать?.
Спутник молодого человека порывисто подошел к Евгению, и мягко обнял его за плечи.

* * *

Евгений сидел в кабинете доктора, понуро склонив голову. Вернее было бы сказать не сидел, а пытался сидеть, поскольку его задница была перебинтована.
- Ну и зачем вы сунулись вечером в эти дворы? - в интонациях доктора можно было бы найти нотки сочувствия, но больше все же было сарказма, и непрекрытого скепсиса по отношению к иннтелектуальным возможностям Евгения. Еще бы - гулять в одиночку заполночь, в районе, давно обретшего дурную славу благодаря банде черных пидарасов.
- Я, это… - Евгений напрягся в отчаянной попытке придумать хоть какое-то вменяемое обьяснение, - хотел сюжет для статьи найти…А то как-то вдохновенья не было…
- Хахаха!!! - доктор добродушно рассмеялся, а потом лукаво посмотрел на Евгения, - Коллега, - произнося это слово доктор подмигнул Евгению, и плотоядно провел языков по губам, - искали сюжет вы, а нашел я…
Евгений обреченно начал расматывать бинты - сегодня был явно не его день.

[alarih]

Поскольку Философ пребывает в бане (не в сауне), буду отдуваться за двоих.
Моему пропущенному обеду посвящается:


Сегодня Степан Никифорович творил.
Сначала — поросёнок. Степан Никифорович промыл тушку, и насухо вытер её бумажными салфетками. Затем достал предмет своей тайной гордости — настоящий шеф «Хаттори» с лезвием из дамасской стали — и разрезал поросёнка на четыре части. Соль и перец изнутри, масло — снаружи, и — тонкий момент — обернуть уши, пятачок и хвостик фольгой, а в рот вставить шарик из той же фольги, чтобы он не закрылся. Степан Никифорович поставил поросёнка в уже разогретый духовой шкаф, и оставил поросёнка на два часа, напомнив себе иногда поливать его стекающим жиром.

Мясной рулет. Степан Никифорович взял шматы говяжего и свинного мяса, и принялся нарезать их гармошкой. Верный «Хаттори» резал мясо как тёплое сливочное масло, и Степан Никифорович поневоле позволил себе увлечся этим ритмом — разрез, переворот, разрез, переворот. Порезанное мясо отбить, чтобы получились пластины, посыпать солью, приправой — не суррогатом из магазина, а настоящей, смешанной знакомым узбеком на рынке. Некоторые советуют также смазывать мясо майонезом, но Степан Никифорович считал такие советы полным бредом, не без оснований предполагая, что при нагревании майонез распадётся из эмульсии на коагулированный белок и еще кучу всяких неудобоваримых веществ. Размышляя о неисповедимых путях отечественной кулинарии, он поджарил тёртую морковку, порезаные лук и грибы, положил начинку на пласты отбитого мяса, свернул и перевязал. У поросёнка в духовом шкафу на ближайшие сорок пять минут появился сосед.

Хлеб — всему голова, поэтому к его приготовлению нужно подходить с головой. Здесь Степан Никифорович непоколебимо полагался на авторитет Похлёбкина — прекратил добавлять муку в тесто как только оно перестало приставать к руком — теперь хлеб получиться лёгким и воздухным. Дав тесту подняться, он сформировал лепёшку, сделал на ней сверху несколько надрезов, и поставил во второй духовой шкаф. Конечно, лепёшка это не калач, но все попытки выяснить технологию приготовления калача привели Степана Никифоровича только к бессвязным отрывочным сведениям об каких=то особых способах подкатки теста, «вылеживания» его на холодном столе и пониженном температурном режиме печи.

Выждав необходимое время, Степан Никифорович принялся сервировать стол: белая скатерть, в центре — естественно поросёнок — шарик из фольги во рту уже заменён на яблоко. С севера от поросёнка, как раз около яблока — хлеб на широкой фарфоровой тарелке. С юга — разрезанный на две части мясной рулет, каждая часть в своей вытянутой овальной тарелочке, ориентированной вдоль меридиана. И наконец — вдоль боков поросёнка — по половинке багета с баварскими сосисками в разрезах, щедро смазанные соусом на основе скисшего молока — их Степан Никифорович, скрепя сердце, купил в ближайшем магазине.

Жмурясь и причмокивая от предстоящего удовольствия, некотрое время Степан Никифорович любовался на полученный натюрморт, а затем достал орудия для предстоящей кулинарной вакханалии.

Степан Никифорович привычно очистил ум от мыслей и эмоций, сконцентрировался, произвел в своем, теперь полностью контролируемом сознании, отождевствление обьектов, и полностью сосредоточившись на движении вогнал в хлеб первую заточенную спицу.

Скоро у ненавистного Луки Михайловича заболит голова, и это будет только начало..

Сообщение отредактировал alarih - 7 Декабрь 2007, 14:39

[Аццкий МедведЪ]

Философ в БАНЕ, но он с нами...То есть щас сидит рядом и решил отпостить свой последний грустный рассказ...
Юмора в нем мало. Это о смерти. Я его малость проверил на ошибки, ибо филипп совсем не знает правил орфографии)))))))))


Последняя сигарета, последний герой
Грядущее стучится в грязное окно,вокруг чужие лица, а в окне темно...


В темном окне отражалось обросшее щетиной лицо молодого человека лет двадцати пяти…Лицо бледное, с кругами под глазами и впалыми щеками. Неужели это я?
Посмотрел на часы. Семь. Ноябрь. На земле наледь. Из окна дует. Думаю краткими предложениями. Странно. Что-то сломалось.
В красной сигаретной пачке осталось 3 штуки. Руки трясутся. В комнате не топлено. Отключен газ. Неуплата. Все, как и год назад. Из окна потянуло фекалиями. Рокоча давно не ремонтированным мотором, протряслась по ухабам осанизаторная машина. Форточку закрыл. В бараке напротив свет отключен, там почти никто не живет. Ветер играет листами железа на крышах. Но страшно одному в комнате. Трясет. Все любят говорить о своем одиночестве, но мне не одиноко. Я не такой какой-то. Последнее время люди только раздражают меня. Зависть? Была раньше, а сейчас смех... И страх. Я боюсь одиночества, но я его люблю. Это похоже на мазохизм.
Закурил. Пепел на ковер узором странным упал. На звезду похоже, погасшую. Во мне просыпается поэт. Просыпается. Чтобы снова уснуть. Сигарета горчит, крепкая, кашель бьет по легким железным прутом, вкус крови на губах. Мокрая сигарета, красная…Мне становится страшно, не докуривая иду к окну и со злобой бросаю ее подальше. Осталось 3…Колет в боку, опять рвутся.…Эх…
Погас свет.…Сомкнулись стены под гнетом темноты. Пустая комната давит, поставил стопку книг к окну, уселся, как на табурет. Воздух холодный. На пару секунд оживил легкие…Включил магнитофон, старик еще остался с детства. Батареек мало, на пару часов, но мне больше и не надо.
- И если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день…- пел хриплый голос кумира мой юности. Слушал. Клонило в сон. Навалились воспоминания…
…Дорога, дождь, теплый портвейн, непонятное веселье. Кеды весело шлепали по лужам. Сквозь рваные джинсы ноги обдувал ветерок с каплями влаги. Веселая песня, льющаяся из четырех молодых легких, еще здоровых.… Куда шли, не помню.… По-моему на дачу к Свину. Частенько мы собирались в заброшенном домике его родителей в 30 км от города. Река, рыбалка, купание, гитара, костер, Машка, такие простые и понятные ценности 17летия… Остановилась попутка, песня замерла на фразе – Здравствуй, последний герой…- Мы залезли в мокрый салон газельки, лица радостные, пьяные… Машкины груди с налившимися сосками, вызывающе смотрели сквозь тонкую ткань футболки с надпись Sex. Мне было трудно сдерживаться.… Оставив Свина с Ольгой обниматься, мы с Машкой потащились, уже изрядно опьянев, в заднюю часть салона. Она смеялась от щекотки, я тоже…ее упругие груди...
Я проснулся на полу от громкого стука в дверь. Кашляя, я потащился открывать... Говорят, что мысли человека, могут провоцировать события реальности.…Это правда.
За дверью стояла высокая женщина в кожаном плаще. Увидев ее, я закричал от радости…
- Машка!!! Сколько лет - Сколько зим!!! - кашель снова прорвал легкие…
- Не надо так громко говорить…Тебе плохо…- мы обнимались долго. От радости у меня закружилась голова. Это не метафора. Я упал. Очнулся на матрасе, который Машка подтащила поближе к печке-буржуйке. Рядом стоял теплый чай, лежали печенья…Но мой взгляд остановился на бутылке с надписью 777…портвейн… как тогда…
Вспоминали нашу молодость… из всей компахи остался в Системе только я. Свин долго кочевал по флэтам, вписывался в разных городах, подсел на марки и грибы…Последний раз его видели в Самарском морге прошлой зимой. Ольга умерла при родах. Леший спился и к своим двадцати семи зачах от цирроза печени. Сеня Манага три года играл в составе бродячей группы, на оживленной трассе его сбила машина.
Долго.… Всю ночь говорили о прошлом и нынешнем…мне было стыдно перед ней за мою берлогу. Утром она ушла…Дома ее ждал любящий муж и ребенок. Она вышла из Системы… и зачем приходила? Хлеба принести и раков что ль? Или посмотреть? Вот,Гадина…Меня почему –то разозлило то, что она принесла мне пакет с раками…
Следующий день был днем одиночества и боли. Мне стало еще хуже. В пачке осталось 2 сигареты, в углу лежал пакет с раками, красными, как моя кровь на матрасе. Пить хотелось, горело все…Подполз к крану, глотнул ржавой воды. Покурил…Какая горькая сигарета, вчерашняя была такой приятной…А позавчера просто дарило счастье…Эх, а завтра эта сигарета будет казаться мне легкой…
Еще день прошел, как в тумане… мне стало больно подниматься с кровати, кашлял густой кровью. Никого не хотелось видеть, но никто и не шел…
И вот я мну в руках последнюю сигарету, пачка уже валяется среди мусора в углу, я ее смял, сам же.… Прикурил синими руками измятую и сырую сигарету.…И вот чудо, она показалась мне такой приятной…блаженство, легкость.…И почему ощущаешь только блаженство прошлых сигарет? Или последней…
Бычок упал на пол.…От целой пачки сигарет осталось лишь воспоминание ввиде дыма.
Я понял смысл жизни.…Вытягивать из пачки все новую и новую сигарету и надеяться, что она будет приятней предыдущей…А сигарет в пачке не много, они кончаются. Кому –то пачка побольше, кому-то поменьше…Кому-то ПРИМА, а кому-то дорогие сигарилы…


Наступает утро.
Доброе утро, последний герой…
Доброе утро тебе и таким как ты.
Таких, как я уже нету…Спились, погибли или отошли в сторону, как Машка.
Для меня утро уже не наступит.
Саркома души, саркома Легких…
Таких легких…воздушных…
На полу листок с моими последними стихами.



Аларих)))))
знаешь, прикольно.
Нужно опубликовать совместный с философом альманах прозы ГОТСРУ

[Имбецилла]

Впервые родиться.
Впервые увидеть мир новыми глазами и не сдержавшись закричать, чтобы услышали. Впервые слышать как бьется чье-то сердце и радоваться, что это так есть. Впервые заинтересоваться чем-то и познать до сих пор непознанное. Впервые почувство вать дыхание Смерти и ее приближение. И впервые умереть...

Во второй раз родиться.
Во второй раз увидеть этот мир и закричать, чтобы услышали, что ты вернулся. С улыбкой услышать как бьется чье-то сердце и беспокоиться, - так ли это? Найти что-то невиданное и неощутимое и удержаться от искушения. Во второй раз зайти под покрывало Смерти и почувствовать Надежду.

В третий раз родиться.
Прийти в этот мир с усмешкой и не видеть ничего, потому, что нет ничего, что ты до сих пор не видел.

В четвертый раз родиться.
Родиться для того, чтобы не открывая глаз умереть...

[PHILOSOF]

Имбецила...Это рассказ?
-----
Аларих, пости еще шо нить прикольное))))))
Шо то нет ценителей прзы на нашем родном форуме

[Рамиэрль]

***

Дождь... Капли тихо стучат по стеклу, как-будто кто-то робко но настойчиво просится в дом... Впустить, не впустить...? Желтое пятно света на другой стороне улицы мячиком прыгает вверх, вниз.. словно пытается разогнать темноту... Наивное... Соседский фонарь.. Вечно светит в глаза... Даже сейчас, когда яркие лампы смягчают потоки воды, устремляющиеся вниз... Дождь... Расшалившийся порыв ветра швыряет в окно горсть мокрых листьев... Один листок приклеился к стеклу... Совсем желтый... Осень... Со следующим порывом листок исчезает в ночной тьме.. А дождь снова стучит... Просится.. Впустить, не впустить.... Мысли неспешно бредут в голове... Ползут... Лень думать... Провожу пальцем по стеклу, вслед за стекающими каплями... Возникают, и снова исчезают какие-то слова... Какие слова....? Не помню, да и не суть... А дождь все настаивает... Решаю впустить... Соскальзываю с подоконника на пол, и открываю окно, вдыхая ворвавшийся в комнату свежий воздух... Пахнет дождем и мокрыми листьями... Осенью... Стою напротив окна, дышу... На подоконнике постепенно возникают лужицы и ручейки... Порыв ветра время от времени швыряется брызгами... Промокну, наверное... Пусть... Тихо... Откуда-то издалека, почти неслышно, доносится шум редких проезжающих машин... Становится интересно, кому нужно ехать ночью в дождь..? Мысли о ночных странниках снова куда-то исчезают... Тонкий свитер постепенно намокает от попадающих на него капель... Волосы пропитываются дождем... Мокро... Не чувствую холода... А дождь все идет... Стою у открытого окна... Горизонт начинает чуть заметно светлеть... Рассвет... Включаю центр на случайный выбор.. Carnival of Rust... Как точно... "Поэты Осени"... Или "Поэты Падения"... Стою у открытого окна и встречаю рассвет рождающегося дня...

[Имбецилла]

Имбецила...Это рассказ?

Да, маленький и содежательный!

апатия

одену брюки из снега и уйду в память. буду жить на ветру и целовать телеграфные столбы, внося свои помехи в чьи-то жизни. ласково-хмуро обниму землю, похожую на засиженную мухами общепитовскую котлету недельной давности - мы с ней одинаково устали. вольфрамовые кости уже еле выдерживают напор, голова набита титановыми шариками. перекатываются, гремят, смешные. блестящие. зачем они? всё равно никто не увидит.

[Рамиэрль]

И снова идет дождь... Капли стучат по стеклу, по опавшим листьям.... "..еще один дождь.." А за окном снова темно... Да и день выдался не самый яркий... Хотя... В перерывах между дождями, листва была какой-то лихорадочно яркой... Бывает у природы температура...? Ярко-зеленые листья плавно переходили в желтые или багряные... Местами казалось, что деревья сплошь покрыты ягодами... Или облиты кровью... А березы щеголяли остатками золотых нарядов, почти уже не скрывающих белоснежные стволы, с черными росчерками на них... А кое-где, уже одни ветки, с редким листочком, случайно запутавшимся в кроне.. Осень постепенно сдает позиции... Совсем скоро, а может и завтра, на лужах появится первый утренний лед... ".. маленькая девочка, со взглядом волчицы... " случайный выбор в плеере, снова выдает что-то под настроение.. День поразительно быстро закончился.. Как и предыдущий, и до него... Пару дней назад, ехал поздно с работы под что-то эльфийское в наушниках, и смотрел по привычке в окно... А за ним расцветали серебряные, красные, желтые, зеленые звезды-цветы... Фонари и огоньки светофоров в ночи, за залитым дождем окном.. Кажется в тот момент играла "Ondolinde".. Люблю ночной город.. Тихо как-то... Нет того обычного шума, машин... А ночь сияет огнями.. Есть в них что-то чарующее... "...Sleep..", снова выдает случайный выбор... Снова "Поэты.."... Иногда, ночной город кажется каким-то другим... Не из этого мира, что ли.. Или это нужно меньше читать Желязны и Кинга... ? Все возможно... Но у ночи все равно есть своя магия... Как, впрочем, и у дня... И ветер.. ".. ветер свистит атональный мотив.."... Даже в городской сутолоке, он создает иллюзию свежести, чистого воздуха... Какого-то полета, свободы.. И порой, за спиной как-будто чувствуешь призрачные крылья... Близится полночь.... И "Le ciel ~Kuhaku no kanata e~"... Закрываю шторы... Дождь все идет...

[PHILOSOF]

Прошел дождь...А я лежу все так же на асфальте в блевоте, среди окурков и отбросов жизнидеятельности мегаполиса...Собаки уже съели мою руку и выгрызли нос...Начал гнить. Никто не увозит. Люди ходят и ходят, поводят носом, плюнут, пошарят по карманам и уйдут...
А дождь опять пошел...А я труп