Расскажите о своем отношении к поэзии. Что Вы понимаете под "поэзией", как она повлияла, и повлияла ли, на Вас лично, каких поэтов Вы бы выделили.
Какое из направлений в поэзии Вам ближе, и что бы Вы хотели прочесть.
Можно с цитатами.

Я пытался заставить себя заинтересоваться поэзией и могу даже сказать, что именно мне нравится. Но со временем я понял, что больше мне по душе не поэзия, а тексты (песен в частности). То есть, поэзия каким-то образом сама по себе меня не "цепляет", как не "цепляет" изобразительное искусство. С текстами дело обстоит совсем иначе. Для меня, по крайней мере. Гордиться здесь нечем, но так сложилось...

я- классический пример "затраханного Пушкиным" школьника.
Поэтому сейчас открываю кучу интересного заново.
Сама.

Поэзия... моя жизнь очень тесно связана с этим словом, т.к. то и дело приходится с этим возиться. Я учусь на филологическом и, конечно, без анализов стихов, изучения различных поэтических произведений не обходится. Мои любимые поэты из тех, что мы проходили в школе, это Ахматова, Блок, Мандельштам. Я люблю поэзию серебряного века, особенно символистов. Для меня поэзия символизма достаточно интересна с точки зрения ее разбора: мне нравится разбирать символы, доходить до сути, отгадывать то, что возможно хотели рассказать нам авторы.
Недавно заинтересовалась поэзией средневнековья и Ренессанса. Петрарка, Шекспир и менее известные поэты. Их творчество особо интересно для меня как с точки зрения эстетического восприятия, так и с точки зрения осмысления. Забавно осознавать, что мы не сможем осмыслить эту поэзию так, как осмысляли ее тогда, потому что поменялось мировоззрение. Изучая историю, особенности средневековой литературы, начинаешь осознавать, к чему люди стремились тогда, какие были идеалы.
Современных авторов.. не знаю, я из них еще мало, кого читала. Поэтому открытие современной поэзии для меня еще только предстоит.

Кстати, да. Символисты.

У меня противоположное мнение об истории.
Чем больше узнаёшь о том как жили люди раньше - тем больше понимаешь, что ничего не меняется в человеке.

По теме топика: Саша Чёрный, Владимир Маяковский, Джим Моррисон, Егор Летов, Ник Кейв, Велимир Хлебников, Иосиф Бродский, Борис Пастернак. -- То, что сразу приходит на ум.

Но сейчас почти ничего не читаю. Больше тексты. Так что присоединяюсь к ТелеГину.

у меня коктейль из символистов (Брюсов, Блок, Белый), футуристов (Маяковский, Хлебников), из современных в свое время очень нравился Белянин. Если зарубежных авторов брать - Гете, Хайям, По, Уитмен, Рембо...
но навскидку сложно сказать, конечно.

О!

У По - офигенные стихи. Но прозу читать не хочется.

ist
по сравнению со стихами его проза определенно меркнет.

Кстати, вспомнил я одного занимательного человека. Даниил Хармс.

TeleGin

Я его цитировал в соседнем топике "Стихи".
"Писатель: Я писатель! Читатель: А по-моему, ты говно! (Писатель стоит несколько минут, потрясённый этой новой идеей, и падает замертво. Его выносят.) (ц) Д. Хармс"

И вообще разделяю его отношение к старушкам и детям.

Заново влюбилась в Бодлера.
Вот самое известное- "Падаль".Так как многим не нравится перевод Эллиса, я, пожалуй, Левика кину.
Ибо Эллис довольно-таки нуден и витиеват.
Хотя это мой любимый переводчик Бодлера.



XXIX. ПАДАЛЬ

Вы помните ли то, что видели мы летом?
Мой ангел, помните ли вы
Ту лошадь дохлую под ярким белым светом,
Среди рыжеющей травы?

Полуистлевшая, она, раскинув ноги,
Подобно девке площадной,
Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги,
Зловонный выделяя гной.

И солнце эту гниль палило с небосвода,
Чтобы останки сжечь дотла,
Чтоб слитое в одном великая Природа
Разъединенным приняла.

И в небо щерились уже куски скелета,
Большим подобные цветам.
От смрада на лугу, в душистом зное лета,
Едва не стало дурно вам.

Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи
Над мерзкой грудою вились,
И черви ползали и копошились в брюхе,
Как черная густая слизь.

Все это двигалось, вздымалось и блестело,
Как будто, вдруг оживлено,
Росло и множилось чудовищное тело,
Дыханья смутного полно.

И этот мир струил таинственные звуки,
Как ветер, как бегущий вал,
Как будто сеятель, подъемля плавно руки,
Над нивой зерна развевал.

То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий,
Как первый очерк, как пятно,
Где взор художника провидит стан богини,
Готовый лечь на полотно.

Из-за куста на нас, худая, вся в коросте,
Косила сука злой зрачок,
И выжидала миг, чтоб отхватить от кости
И лакомый сожрать кусок.

Но вспомните: и вы, заразу источая,
Вы трупом ляжете гнилым,
Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая,
Вы, лучезарный серафим.

И вас, красавица, и вас коснется тленье,
И вы сгниете до костей,
Одетая в цветы под скорбные моленья,
Добыча гробовых гостей.

Скажите же червям, когда начнут, целуя,
Вас пожирать во тьме сырой,
Что тленной красоты — навеки сберегу я
И форму, и бессмертный строй.

Недавно на глаза попалась "Флейта-позвоночник" Маяковского... Невероятная штука... Поражен.

кстати о По... Мне оч нравится его стихотворение "Ворон"

Ворон

Раз в тоскливый час полночный я искал основы прочной
Для своих мечтаний в дебрях философского труда.
Истомлен пустой работой, я поник, сморен дремотой,
Вдруг - негромко стукнул кто-то. Словно стукнул в дверь... Да, да!
«Верно, гость, - пробормотал я, - гость стучится в дверь. Да, да!
Гость пожаловал сюда».

Помню я ту ночь доныне, ночь декабрьской мглы и стыни, -
Тлели головни в камине, вспыхивая иногда...
Я с томленьем ждал рассвета; в книгах не было ответа,
Чем тоска смирится эта об ушедшей навсегда,
Что звалась Ленор, теперь же - в сонме звездном навсегда
Безымянная звезда.

Шорох шелковой портьеры напугал меня без меры:
Смяла, сжала дух мой бедный страхов алчная орда.
Но вселяет бодрость - слово. Встал я, повторяя снова:
«Это гость, - так что ж такого? Гость пожаловал сюда.
Запоздалый гость Да, да!»

Нет, бояться недостойно. И отчетливо, спокойно
«Сэр, - сказал я, - или мэдэм, я краснею от стыда:
Так вы тихо постучали, - погружен в свои печали,
Не расслышал я вначале. Рад, коль есть во мне нужда».
Распахнул я дверь: «Войдите, если есть во мне нужда,
Милости прошу сюда».

Никого, лишь тьма ночная! Грозный ужас отгоняя,
Я стоял; в мозгу сменялась странных мыслей череда.
Тщетно из глухого мрака ждал я отклика иль знака.
Я шепнул: «Линор!» - однако зов мой канул в никуда.
Дальним эхом повторенный, зов мой канул в никуда.
О, Линор, моя звезда!

Двери запер я надежно, но душа была тревожна.
Вдруг еще раз постучали, явственнее, чем тогда.
Я сказал: «Все ясно стало: ставни... Их порывом шквала,
Видимо, с крючка сорвало, - поправимая беда.
Ставни хлюпают, и только, - поправимая беда.
Ветер пошутил - ну да!»

Только я наружу глянул, как в окошко Ворон прянул,
Древний Ворон - видно прожил он несчетные года.
Взмыл на книжный шкаф он плавно и расселся там державно,
Не испытывая явно ни смущенья, ни стыда.
Там стоявший бюст Миневры оседлал он без стыда,
Словно так сидел всегда.

Я не мог не удивиться: эта траурная птица
Так была невозмутима, так напыщенно-горда.
Я сказал: «Признаться надо, облик твой не тешит взгляда;
Может быть веленьем ада занесло тебя сюда?
Как ты звался там, откуда занесло тебя сюда?»
Ворон каркнул: «Никогда!»

Усмехнулся я... Вот ново: птица выкрикнула слово;
Пусть в нем смысла и немного, попросту белиберда,
Случай был как будто первый, - знаете ль иной пример вы,
Чтоб на голову Миневры взгромоздилась без стыда
Птица или тварь другая и в лицо вам без стыда
Выкрикнула: «Никогда!»

Произнесши это слово, черный Ворон замер снова,
Как бы удовлетворенный завершением труда.
Я шепнул: «Нет в мире этом той, с кем связан я обетом,
Я один. И гость с рассветом улетит - бог весть куда,
Он, как все мои надежды, улетит бог весть куда».
Ворон каркнул: «Никогда!»

Изумил пришелец мрачный репликой меня удачной.
Но ведь птицы повторяют, что твердят их господа.
Я промолвил: «Твой хозяин, видно, горем был измаян,
И ответ твой не случаен: в нем та, прежняя беда.
Может быть его терзала неизбывная беда
И твердил «Никогда!»

Кресло я придвинул ближе: был занятен гость бесстыжий,
Страшный Ворон, что на свете жил несчетные года.
И, дивясь его повадкам, предавался я догадкам, -
Что таится в слове кратком, принесенном им сюда
Есть ли смысл потусторонний, в принесенном им сюда
Хриплом крике «Никогда!»?

Я сидел, молчаньем скован, взглядом птицы околдован,
Чудилась мне в этом взгляде негасимая вражда.
Средь привычного уюта я покоился, но смута
В мыслях властвовала люто... Все, все было, как всегда,
Лишь ее, что вечерами в кресле нежилась всегда,
Здесь не будет никогда!

Вдруг незримый дым кадильный мозг окутал мой бессильный, -
Что там - хоры серафимов или облаков гряда?
Я вскричал: «Пойми, несчастный! Это знак прямой и ясный -
Указал господь всевластный, что всему своя чреда:
Потерпи, придет забвенье, ведь всему своя чреда»
Ворон каркнул: «Никогда!»

«Птица ль ты , вещун постылый, иль слуга нечистой силы, -
Молвил я, - заброшен бурей или дьяволом сюда?
Отвечай: от мук спасенье обрету ли в некий день я,
В душу хлынет ли забвенье, словно мертвая вода,
И затянет рану сердца, словно мертвая вода?»
Ворон каркнул: «Никогда!»

«Птица ль ты , вещун постылый, иль слуга нечистой силы,
Заклинаю небом, адом, часом Страшного суда, -
Что ты видишь в днях грядущих: встречусь с ней я в райских кущах
В миг, когда среди живущих кончится моя страда?
Встречусь ли, когда земная кончится моя страда?»
Ворон каркнул: «Никогда!»

Встал я : «Демон ты иль птица, но пора нам распроститься,
Тварь бесстыдная и злая, состраданью ты чужда.
Я тебя, пророка злого, своего лишаю крова,
Пусть один я буду снова, - прочь, исчезни без следа!
Вынь свой клюв из раны сердца, сгинь навеки без следа!»
Ворон каркнул: «Никогда!»

И, венчая шкаф мой книжный, неподвижный, неподвижный,
С изваяния Миневры не слетая никуда,
Восседает Ворон черный, несменяемый дозорный,
Давит взор его упорный, давит, будто глыба льда.
И мой дух оцепенелый из-под мертвой глыбы льда
Не восстанет никогда.

Мне не нравится этот перевод Донского.

У Зенкевича - намного лучше:

ВОРОН

Как-то в полночь, в час угрюмый, утомившись от раздумий,
Задремал я над страницей фолианта одного,
И очнулся вдруг от звука, будто кто-то вдруг застукал,
Будто глухо так затукал в двери дома моего.
"Гость, -сказал я, -там стучится в двери дома моего.
Гость-и больше ничего".

Ах, я вспоминаю ясно, был тогда декабрь ненастный,
И от каждой вспышки красной тень скользила на ковер.
Ждал я дня из мрачной дали, тщетно ждал, чтоб книги дали
Облегченье от печали по утраченной Линор,
По святой, что там, в Эдеме ангелы зовут Линор, -
Безыменной здесь с тех пор.

Шелковый тревожный шорох в пурпурных портьерах, шторах
Полонил, наполнил смутным ужасом меня всего,
И, чтоб сердцу легче стало, встав, я повторил устало:
"Это гость лишь запоздалый у порога моего,
Гость какой-то запоздалый у порога моего,
Гость-и больше ничего".

И, оправясь от испуга, гостя встретил я, как друга.
"Извините, сэр иль леди, -я приветствовал его, -
Задремал я здесь от скуки, и так тихи были звуки,
Так неслышны ваши стуки в двери дома моего,
Что я вас едва услышал", -дверь открыл я: никого,
Тьма-и больше ничего.

Тьмой полночной окруженный, так стоял я. погруженный
В грезы, что еще не снились никому до этих пор;
Тщетно ждал я так, однако тьма мне не давала знака,
Слово лишь одно из мрака донеслось ко мне: "Линор!"
Это я шепнул, и эхо прошептало мне: "Линор!"
Прошептало, как укор.

В скорби жгучей о потере я захлопнул плотно двери
И услышал стук такой же, но отчетливей того.
"Это тот же стук недавний, - я сказал, -в окно за ставней,
Ветер воет неспроста в ней у окошка моего,
Это ветер стукнул ставней у окошка моего, -
Ветер - больше ничего".

Только приоткрыл я ставни - вышел Ворон стародавний,
Шумно оправляя траур оперенья своего;
Без поклона, важно, гордо, выступил он чинно, твердо;
С видом леди или лорда у порога моего,
Над дверьми на бюст Паллады у порога моего
Сел-и больше ничего.

И, очнувшись от печали, улыбнулся я вначале,
Видя важность черной птицы, чопорный ее задор,
Я сказал: "Твой вид задорен, твой хохол облезлый черен,
О зловещий древний Ворон, там, где мрак Плутон простер,
Как ты гордо назывался там, где мрак Плутон простер?"
Каркнул Ворон: "Nevermore".

Выкрик птицы неуклюжей на меня повеял стужей,
Хоть ответ ее без смысла, невпопад, был явный вздор;
Ведь должны все согласиться, вряд ли может так случиться,
Чтобы в полночь села птица, вылетевши из-за штор,
Вдруг на бюст над дверью села, вылетевши из-за штор,
Птица с кличкой "Nevermore".

Ворон же сидел на бюсте, словно этим словом грусти
Душу всю свою излил он навсегда в ночной простор.
Он сидел, свой клюв сомкнувши, ни пером не шелохнувши,
И шептал я, вдруг вздохнувши: "Как друзья с недавних пор,
Завтра он меня покинет, как надежды с этих пор".
Каркнул Ворон: "Nevermore".

При ответе столь удачном вздрогнул я в затишьи мрачном.
И сказал я: "Несомненно, затвердил он с давних пор,
Перенял он это слово от хозяина такого,
Кто под гнетом рока злого слышал, словно приговор,
Похоронный звон надежды и свой смертный приговор
Слышал в этом "Nevermore".

И с улыбкой, как вначале, я, очнувшись от печали,
Кресло к Ворону подвинул, глядя на него в упор,
Сел на бархате лиловом в размышлении суровом,
Что хотел сказать тем словом ворон, вещий с давних пор,
Что пророчил мне угрюмо Ворон, вещий с давних пор,
Хриплым карком: "Nevermore".

Так, в полудремоте краткой, размышляя над загадкой,
Чувствуя, как Ворон в сердце мне вонзал горящий взор,
Тусклой люстрой освещенный, головою утомленной
Я хотел склониться, сонный, на подушку на узор,
Ах, она здесь не склонится на подушку на узор
Никогда, о nevermore!

Мне казалось, что незримо заструились клубы дыма
И ступили серафимы в фимиаме на ковер.
Я воскликнул: "О несчастный, это Бог от муки страстной
Шлет непентес - исцеленье от любви твоей к Линор!
Пей непентес, пей забвенье и забудь свою Линор!"
Каркнул Ворон: "Nevermore!"

Я воскликнул: "Ворон вещий! Птица ты иль дух зловещий!
Дьявол ли тебя направил, буря ль из подземных нор
Занесла тебя под крышу, где я древний Ужас слышу,
Мне скажи, дано ль мне свыше там, у Галаадских гор,
Обрести бальзам от муки, там, у Галаадских гор?"
Каркнул Ворон: "Nevermore!"

Я воскликнул: "Ворон вещий! Птица ты иль дух зловещий!
Если только бог над нами свод небесный распростер,
Мне скажи: душа, что бремя скорби здесь несет со всеми,
Там обнимет ли, в Эдеме, лучезарную Линор -
Ту святую, что в Эдеме ангелы зовут Линор?"
Каркнул Ворон: "Nevermore!"

"Это знак, чтоб ты оставил дом мой, птица или дьявол! -
Я, вскочив, воскликнул: - С бурей уносись в ночной простор,
Не оставив здесь, однако, черного пера. как знака
Лжи. что ты принес из мрака! С бюста траурный убор
Скинь и клюв твой вынь из сердца! Прочь лети в ночной простор!"
Каркнул Ворон: "Nevermore!"

И сидит, сидит над дверью Ворон, оправляя перья,
С бюста бледного Паллады не слетает с этих пор;
Он глядит в недвижном взлете, словно демон тьмы в дремоте,
И под люстрой, в позолоте, на полу, он тень простер.
И душой из этой тени не взлечу я с этих пор.
Никогда, о, nevermore!

Перевод М. Зенкевича, 1946

А вообще - вот ссылка на все переводы:
http://zhurnal.lib.ru/w/woron/

Да, и лучше всего конечно в оригинале

Так и хотелось написать "под кат,сцуки".

А мне нравится Дэвид Тибет.
Как поэт и музыкант.:)

ist, мне у Донского больше концовка нравится.. А в целом, мне Зинкевича перевод тоже нравится, у него поэтичнее, интереснее и ближе к оригиналу.

Поэзия для меня значит много... Из авторов предпочитаю: Эдгар Аллан По, Алексей Кручёных
Д. Д. Бурлюк, Владимир Маяковский, Андре Брэтон, Федерико Гарсиа Лорка, Тристан Тцара, Поль Элюар, Жан Арп, Ницше (да, он тоже писал стихи ), Бодлер, Верлен, Артюр Рембо. Пока вспомнил только их.

Поэзия - это крик души, который способен поразить, привести в смятение и заставить видеть мир несколько иначе.

поэзию никогда особо не любил
но в школе, например, зачитывался Мандельштамом

з.ы. стихи По не особо люблю, проза больше по мне

з.ы.ы. а да, верлибры люблю

Пытался я взять в толк поэтов – всего лишь нескольких – не получилось… Вообще к чтению отношусь настороженно, ибо оно часто заменяет человеку его личность и т. п., а вот по поводу поэзии нахожусь даже в некоторой растерянности: если прозу можно рекомендовать читать для повышения интеллекта (эрудиции), то что в этом отношении можно сказать о поэзии? Короче говоря, зачем читать стихи? Только для эстетического наслаждения, что ли?

Впрочем, мне нравится «Ночь, улица, фонарь, аптека…» Блока. Простая, чётко выраженная мысль без излишних иносказаний и выкрутасов – красота.

А у Летова помимо текстов ещё что-то есть? Или ты тексты имел в виду?
Хотелось бы почитать...

Зинаида Гиппиус, Фёдор Сологуб.
Раньше очень нравилось. Сейчас ничего из стихов не читаю. Надо бы Сологуба почитать.

Гиппиус:

«Земля»
Нельзя ни плакать, ни молиться,
Отчаяние, отчаяние.
Пугает кто-то мукой ада,
Потом сулит спасение.
Ни лжи, ни истины не надо,
Забвения, забвения.
Сомкни плотней пустые очи
И тлей скорей, мертвец.
Ни утр, ни дней,
Есть только ночи.

Сологуб:

О смерть! Я твой. Повсюду вижу
Одну тебя, — я ненавижу
Очарования земли.
Людские чужды мне восторги,
Сраженья, праздники и торги,
Весь этот шум в земной пыли.

Если случайно у кого-нибудь есть фильм "Мелкий Бес" (в mpeg, dvd) по одноименному произведению Сологуба, буду признателен если дадите скачать...


Я в Париже
Живу как денди,
Женщин имею до ста.
Мой член
как сюжет в легенде
Переходит из уст в уста.
В. Маяковский

Читайте:

Пушкин:

17 30 48
140 10 01
126 138
140 3 501

Маяковский:

2 46 38 1
116 14 20!
15 14 21
14 0 17

Маяковский:

14 126 14
132 17 43...
16 42 511
704 83

170! 16 39
514 700 142
612 349
17 114 02

Веселые:

2 15 42
42 15
37 08 5
20 20 20!

7 14 100
02 00 13
37 08 5
20 20 20!

Грустные:

511 16
5 20 337
712 19
2'000'047

http://gr-oborona.ru/pub/ruspole/1056198283.html
Стихи Егора Летова

Словно после тяжелой и долгой болезни
Я вышел под серым уютным дождем
Прохожие лепят меня как хотят -
Так же как раньше -
Я в мятой и потной пижаме
Но уже без претензий на белый полет.
Скоро придет
Осень.

16.07.85

Тогда возникает вопрос: а зачем слушать музыку, зачем ходить на выставки картин художников и пр.??? Для того, чтобы духовно обогощаться.

Vera

Никогда не думал о "духовном обогащении", как-то это бредово

Мне нравится поэзия Гарсиа Лорки. Вот один из его стихов: ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ

Сегодня чувствую в сердце
неясную дрожь созвездий,
но глохнут в душе тумана
моя тропинка и песня.
Свет мои крылья ломает,
и боль печали и знанья
в чистом источнике мысли
полощет воспоминанья.

Все розы сегодня белы,
как горе мое, как возмездье,
а если они не белы,
то снег их выбелил вместе.
Прежде как радуга были.
А снег идет над душою.
Снежинки души - поцелуи
и целые сцены порою;
они во тьме, но сияют
для того, кто несет их с собою.

На розах снежинки растают,
но снег души остается,
и в лапах бегущих лет
он саваном обернется.

Тает ли этот снег,
когда смерть нас с тобой уносит?
Или будет и снег другой
и другие - лучшие - розы?
Узнаем ли мир и покой
согласно ученью Христову?
Или навек невозможно
решенье вопроса такого?

А если любовь - лишь обман?
Кто влагает в нас жизни дыханье,
если только сумерек тень
нам дает настоящее знанье.
Добра - его, может быть, нет,-
и Зла - оно рядом и ранит.

Если надежда погаснет
и начнется непониманье,
то какой же факел на свете
осветит земные блужданья?

Если вымысел - синева,
что станет с невинностью, с чудом?
Что с сердцем, что с сердцем станет,
если стрел у любви не будет?

Если смерть - это только смерть,
что станет с поэтом бездомным
и с вещами, которые спят
оттого, что никто их не вспомнит?
О солнце, солнце надежд!
Воды прозрачность и ясность!
Сердца детей! Новолунье!
Души камней безгласных!
Сегодня чувствую в сердце
неясную дрожь созвездий,
сегодня все розы белы,
как горе мое, как возмездье.
-А вам нравится этот стих?

ist
и что же в этом бредового? обоснуй.

Vera

Когда я читаю, слушаю, смотрю - то не думаю о "духовном обогащении". Просто делаю то, что мне нравится, получаю эстетическое и всякое разное удовольствие. Испытываю эмоции, чувства.

"Духовное обогащение" - звучит как-то дико пафосно и неестественно. Тем более когда слово "обогащаться" пишут с ошибкой.

ist
Вот именно, что когда ты что-то там такое послушал, почитал- у тебя это эмоции вызвало, ты что-то новое узнал, это отложилось.
Значит, твоя эрудиция, чувственная сторона понимания, твои знания-расширились.
Но "духовно" здесь слишком общо.

Я образно выразилась.

а по сути - то же самое.

большая часть "поезии" вызывает только скуку, ибо графоманские писульки

а то что на самом деле нравится, долбает в голову слогом и ритмом, и от чего вообще сносит крышу, поэзией не называю, и попадается очень редко
это скорее так, застывший отпечаток мыслей у человека, с которым мы попали в одной фазу

из поэтов понравился Гумилев, но не как поэт, а как персонаж одной книги, от там был бессмертным и боролся с создавшей нас негуманоидной расой))

alarih

А мне Гумилёв не нравится. (

А мне у Гумилева только одно стихотворение нравится. "Ольга".

Люблю стихи Блока, позднего Есенина, У.Блейка.
Пушкина не перенашу на дух, с Лермонтовым получше. Доросла до поэзии, научилась её понимать

Danse_Macabre
Мне тоже стихи У.Блейка нравятся, особенно в переводе Маршака :

НОЧЬ


Заходит солнце, и звезда
Сияет в вышине.
Не слышно песен из гнезда.
Пора уснуть и мне.
Луна цветком чудесным
В своем саду небесном
Глядит на мир, одетый в тьму,
И улыбается ему.

Прощайте, рощи и поля,
Невинных стад приют.
Сейчас, травы не шевеля,
Там ангелы идут
И льют благословенье
На каждое растенье,
На почку, спящую пока,
И чашу каждого цветка.

Они хранят покой гнезда,
Где спят птенцы весной,
И охраняют от вреда
Зверей в глуши лесной.
И если по дороге
Услышат шум тревоги,
Печальный вздох иль тяжкий стон,
Они несут страдальцам сон.

А если волк иль мощный лев
Встречается в пути,
Они спешат унять их гнев
Иль жертву их спасти.
Но если зверь к мольбам их глух,
Невинной жертвы кроткий дух
Уносят ангелы с собой
В другое время, в мир другой.

И там из красных львиных глаз
Прольются капли слез,
И будет охранять он вас,
Стада овец и коз,
И скажет: "Гнев - любовью,
А немощи - здоровьем
Рассеяны, как тень,
В бессмертный этот день.

Теперь, ягненок, я могу
С тобою рядом лечь,
Пастись с тобою на лугу
И твой покой беречь.
Живой водой омылся я,
И грива пышная моя,
Что всем живым внушала страх,
Сияет золотом в лучах".

Понравилось вот что. Автора `не знаю`.

Закат.
Последний закат. Распухшее, умирающее. кровавое солнце,
всё в темных прожилках, застыло у горизонта. Оно не
дает тепла, почти не дает света, заливая мертвенно-
красным, густым, мутным заревом пейзаж, который ты
видищь петед собой.

Ты стоишь на балконе. Когда-то это был просто балкон-
один из многих, в многоэтажном доме - одном из многих.
когдато ты жил в этом доме.

Тебя окружает пустыня. Только руины, только пепел,
белые кости, похожие на обломки игрушечных кораблей.
Чёрные птицы медленно парят над тем, что когда-то было
городом, им почти не осталось здесь пищи.
Белые кости.

По какой-то прихоти - возможно, твоей - балкон цел.
Ты стоишь на нем, спокойно глядя на издыхающее солнце.
Куриш. Ждешь.

Солнце взрывается, клочья протуберанцев
расползается вдоль горизонта, заполняя небо.
Что же, у тебя есть время, чтобы
выкурить сигарнту.

Птицы торопливо доклевывают что-то среди белых костей.
Ты с наслаждением затягиваешся. Вспышка. Меркурий.

Птицы скрываются в воздух, направляясь на север. Ты осторожно
стряхиваеш пепел. На планете не осталось ничего, кроме пепла.
Почти ничего.

Вспышка. Венера.

Птицы скрываются за горизонтом. Скоро ты догонеш их.
Ты затягиваешся в последний раз и щелчком
отбрасываеш окурок. Вспышка.
Модераторское: А еще иногда хорошо в начале каждой стихотворной строчки нажимать на Shift и писать большие буковки. Если, конечно, это стихотворение. В чем лично я сомневаюсь. А ошибки просто ужасают. Не могу анализировать сей бред с точки зрения поэзии.

Лермонтов и Блок... афигенно пишут... ажно наизусть заучиваю.....

Я очень люблю читать античных авторов. Только посмотрите, как они пишут!!! Сколько смысла в каждой строчке их стихотворений!! Мой любимый стих - это "К Левканое" Горация:

Ad Leuconoen

Tu ne quaesieris, scire nefas, quem mihi, quem tibi,
Finem di deberint, Leuconoe, nec Babylonios
Temptaris numeros. Ut melius, quidquid erit, pati,
Seu plures hiemes, seu tribuit Juppiter ultimam,
Quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare
Tyrrhenum: sapias, vina liques et spatio brevi
Spem longam reseces. Dum loquimur, fugerit invida
Aetasz: carpe diem, quam minimum credula postero.

К Левканое.(Мой собственный перевод)

Ты не спрашивай, грех знать, и не
Испытывай Вавилоновских таблиц, какой
Мне и тебе, Левконоя, конец боги дали.
Гораздо лучше, что только будет, терпеть
Ли многие зимы или же назначил Юпитер
Последнюю, которая ныне противопоставляемой
Скалой ослабляет Тирренское море:
Будь разумна, очищай вино и отсекай
Далекую надежду кратким промежутком времени.
В то время, как мы говорим,
Убежит завидное время:
Лови день, как можно меньше доверяй грядущему.

Мне нравится поэзия О. Мандельштама
ну ещё Блок и Ахматова, наверно.
и конечно же По.

дык По ж не поэт вроде!!
ишшо вспомнила, что люблю Омара Хайама...))

Angel
фи Вам. прогуляйтесь до библиотеки, дорогая, и Вам вынесут том его стихов сантиметра в три толщиной.
фи еще раз.

хо! что ж, я читала только прозу.

Angel
это говорит не в твою пользу.

а что же мне, врать?
не читала я стихов... и в принципе, особо не переживаю...))

Лично я стихи обожаю. Особенно японские трехстишя (Хайку[Они же хоку]). Правда их многие считают абсолютно бессмыслеными.

-ФАУСТ-
Недавно прочитал на даче с похмелья вот такое "ХОКУ"=)):

Насчёт моего отношения к поэзии, незнаю. Серьёзно не отношусь к ней, но сам иногда какую-нить херь сочиняю... Не судите строго

к поэзии можно относится серьёзно или не серьёзно, ей, думаю, это никак не повредит. я читаю и немного пишу стихи - это моё право! а поэзию я воспринимаю как поэзию - и ничего больше!

Раз пишешь, выкладывай!

mr.White
обязательно! как только получше ознакомлюсь с форумом

а я люблю поэзию... мрачную такую, про смерть... сама тож пишу=) зацените:

Лунный свет озаряет ночную тропу,
По ней я иду.. зачем? почему?

Я не знаю ответов на эти вопросы,
Я ухожу лишь от тех, кто предал и бросил

Я отвергнута всеми богами, людьми,
Все, кого я любила, кричат "уходи".

И вот я иду, куда глаза глядят,
Я ухожу от всех, чтоб просто больше не страдать...

И в сердце нет боли, стыда, есть одна лишь печаль,
И с этой печалью уйду я вдаль....