У кого есть?везде ищу!вместе обсудим!!

сомневаюсь я что-то....
ну да ладно.
пусть живет.

А чо у него книги есть?!

Искал в поисковиках,ничего не нашел..К чему бы это..

Можт к тому что их на самом деле и нет

Да нет, этот музыкант действительно написал книгу (или всё ещё пишет). Об этом Darkeyes видимо узнала из периодической печати (Dark City, кажется, какой-то летний номер).
Но я скептически настроен к этому. Писать книги всё-таки должны литераторы, драмматурги и прочее. А когда это делает музыкант, то он, скорее всего, просто захотел позраработать бабок без музыки, зная, что благодаря его популярности фанаты сметут всё, на чём написано его имя.
Хотя по слухам, из того же журнала, и мой любимый Свен Фридрих из Zeraphine тоже начал издавать свои труды...
Ну да ладно, лавры Л.Н. Толстого, и Гёте многим не дают покоя...

craped
А если человек всесторонне одарен_?

Ну-у-у, если только тогда. И-то это всё относительно. Как правило, если музыкант, пишет книгу, то это скорее всего автобиография. И её никто не напишет лучше него самого.

Ну вот, навскидку пара писателей, у которых писательство не было изначальным родом деятельности - Джефф Нун и Дуглас Коупленд_
Опять же можно (хотя и не хотелось бы) вспомнить Otto Dix_
А что касаемо Тило Вульфа - если он может и пишет тексты,
то почему бы ему не наваять книгу, даже необязательно автобиографическую, а вполне себе художественную_?

Это я все к тому, что если человек творческий, он вполне может работать в нескольких направлениях_
Музыка и писательство не взаимоисключающи_

Ты знаешь, а ты меня переубедила. Видимо ты права.
Есть просто неудачные примеры, такие как Madonna, ещё кто-то на уме вертится...
Просто в последнее время за перо взялись все кому не лень: политики, участники реалити-шоу (Дом-2, мрази), жёны олигархов. Причём книги-то сметают моментально и признают бестселлерами. И это в стране которая дала миру Толстого, Пушкина, Достоевского. Стругацких в конце коцов! Обидно и противно.
А ты права. Ты - умничка.

Благодарю_))

ПС Современных российских авторов вообще не читаю, недавно задумалась - оказалось все самые любимые писатели - англичане. Удивилась даже_)

Не спорю,Ник Кэйв тоже пишет,причем довольно неплохо....
Просто не представляется возможным найти что либо из написанного Тило Вульфом.

Если у него книжки такие же, как и музыка, то это не всесторонняя одаренность

Книжка Генри Роллингза понравилась

Kveldsulf
я обобщала,
о частностях спорить не будем, думаю_)

Талантливый человек талантлив во всем, как говорится. Но что-то мне кажется, что это всего-навсего коммерческий ход, как уже до меня было сказано. Тила-титила! Что ж тебе, денег не хватает что ли!?
Продался! И он продался! ах, ах.. *заламывает тонкие белые ручки и уносится с рыданиями*
Бывшая почитательница творчества.

Нельзя же так, человек может режил открыться, рассказать миру что то большее, чем то что излагает в музыке, надеется на понимание... Не верю я что Тило денег не хватает, я бы с удовольствием прочитала Его книгу, если бы таковая была. † ну а потом и был бы разговор раде чего он её написал †

Ну да, с такой коньюнктурной музыкой, как у него, денег, наверное, у него предостаточно. Только их, как известно, мало не бывает. Но нельзя, конечно, исключать вариант "графомания"

прошло так много времени но безрезультатно...книг нет как нет...

тёмная ,ну,если учесть,с каким трудом в последнее время Тилыч рожает,то это не сюрприз.
хотя,помойму книгу он всё-таки не пишет.....

Тило Вольф - мой кумир! Я его очень уважаю!!! Будет какая-нить книжка - обязательно буду читать в оригинале, на немецком...

хм....забавно. Мне Вольф по фигу, но если вдруг найду в нете-почитаю.

Мне вся Лакримоза нравится от первой до последней ноты, как никакая другая группа! Даже трэк Diener eines Geistes (Dirus - Mix) с сингла "Alles Lüge"... Конечно же, книжки Вольфа тоже должны понравиться...

ну, у меня с Отто Диксом так же.....как говорится, кто что любит. Но "Топливо" Драу мне не понравилось.
_____________________
может, и правда почитаю творения метра Вольфа, не знаю....

Ты не настоящий фанат. Бери пример с Мондеслихта

Тило книг никогда не издавал. Он пишет рассказы и насколько я знаю, у него нет намерения собирать их в книгу.

а чё за рассказы?*мну интересно*......
мона поподробней?)))

Пожалуйста!
Часть 1
1972 год - плохой год. Стоит лето, но тем не менее первый снег падал прошлой ночью. Я шел по лесу и видел между скупыми деревьями человека, сидящего у костра. Темные облака, казалось, внизу на равнине и лунный свет не серебрился на ней. У меня не было перчаток той ночью и я постепенно терял ощущение собственных пальцев. Сначала кончков, а потом и всей руки целиком. И было тихо! Животные ушли назад в лес и лесник вертел над огнем тощего зайца.
1972 год - плохой год. Урожай беден, мы голодные, а небеса усталые! Бессвязные дни нанизываются вплотную ко мне самому в комнате. Они пишут без смысла и значения. Они пришли с водой, а уйдут с ветром. Я целый день в лесу и помогаю другим с работой. затем я ухожу на два часа и дотрагиваюсь до мертвых зарослей. Я вижу усталую реку. Вижу тусклую воду, находящуюся в равновесии между двумя берегами. Вижу себя на поверхности художника, сидящего на берегу. Он худой по комплекции и усталый. У него была дочь. Она умерла еще до моего рождения. Его голос слаб, но его смех всегда теплый и дружелюбный. Сегодня я сижу около него и держу его за руку. Я возвращаюсь к вечеру снова. В избушке мы сдвигаемся вместе и едим горячий суп. Свечи озаряют комнату. На нас падает теплый свет.
Ветер летит над землей. Около камина хорошо. Мы рассказываем друг другу истории и наслаждаемся уходящими мгновениями. Потом мы смеемся вместе. Уже поздний вечер и я голоден. Я скорее рассказываю о незначительном случае, надеясь забыть о голоде. У моих ног лежат две собаки, они очень старые и им разрешается доживать последние дни с людьми. Они мирно спят. Время для них не длинное. Они знают только мгновение и принимают его безоговорочно. Я бы хотел быть собакой. Вскользь и мимоходом спрашивают о моем мнении. Я не знаю о чем речь! В течении всего времени я знаю лишь, что старый художник все еще сидит на берегу. Он не замечает, что его руки уже замерзли. Он не знает, что его сердце уже почти не бьётся. Он лишь только переводит дух. Он благодарен за каждый вдох и выдох, который он принимает, какая разница какой он на вкус. Этой ночью он замерз.

Часть 2
«Мы положим художника в гроб» - сказал я дрожащим голосом. Миг объединяет нас. Разговоры стихают и люди кивают, погружаясь в мысли. Я запеваю песню и голоса один за другим подхватывают строки. Оживленные фигуры поднимаются в каминном пламени. Они соединяют и оживляют воспоминание во мне. Я вижу большие, темные глаза. Влажные глаза, которые рвутся мне навстречу. Нежное создание пребывает некоторое время в пламени, а потом она исчезла вместе с дымом и воспоминание рассеялось. Я осматриваюсь, вижу пустые глаза. Глаза, которые смотрят во вчерашний день. Этот миг уходит незаметно. Неоживший, он проходит мимо. Мы берем себя в руки и я возвращаюсь в эту ночь. Свет свечей мерцает в полумраке наших душ. Но треск каминного пламени объединяет нас еще долго. Мы все члены какого-то забытого существования. Мы чужаки и длань совершенно одиноких созданий какого-то единства, чей конец неопределен.
Художник часто рассказывал какими глазами он смотрит на мир. Он мог видеть множество далеких мест и знал, что сказать. Тогда он объяснял мне, как он изгоняет свои воспоминания на холст с помощью кисти. Он рассказывал мне о тех больших, темных, влажных глазах, которые рвались к нему навстречу. Он рассказывал о том, как его руки набрасывали нежное создание, как могли расцветать краски и о том, как холст снова подарил ему его дочь. Тогда казался он счастливым, да и я с ним. Если я его спрашивал о возможности увидеть его картины, он говорил только, что время еще не пришло, но однажды я смог бы их увидеть.
Он редко приходил к нам сквозь лес со дна. Часто он исчезал на долгое время, и когда он снова сидел на берегу и смотрел на воду, я спрашивал его, где он был так долго. Он сказал тогда, что пытался продать свои картины, но никто не признавал его искусства и он ничего не продал. Иногда я давал ему мою еду, но если я его снова навещал, то она стояла рядом с ним нетронутая. На что он жил, я не понимал. Я лежу на своей кровати и неподвижно смотрю в темноту. Ветер давит на стекло и я считаю удары моего сердца. Девяносто тысяч сто сорок три. Ночь почти минула. Когда настал день, все собрались в конюшнях. В лесу мы накололи много дров и взяли их с собой. Я нашел последнюю лесную птицу. Она сидела на поваленном бревне какого-то дерева и кажется, глядела на меня. Я подошел к ней медленно и осторожно. Она не шевелилась, не думала взлетать или искать убежище. Она не позволила мне большего и я вытянул руку. Мои пальцы больше не дотягивались до ее перьев. Лед уже слишком толстый. Смерть уже слишком долго в лесу. Я скрывал темные, большие влажные глаза, нежное существо и вытянутую руку. Как оно умерло, я никогда себе не рассказывал. Другие не могли меня видеть. Они еще не знали дороги. Ветер несся меж деревьев, мне было холодно и я замерз. И я снова вижу ее глаза. Глаза полные тепла, глаза полные добра. Мне будет хорошо, молился я. Дочь художника. Я бы хотел ее портрет.
Дойдя до берега, я вижу сидящего художника, взгляд, направленный на воду. Я сажусь к нему и закрываю мои глаза. На берегу время стоит. Я засыпаю. Холод проглатывает мои чувства, я не вижу снов. Когда я просыпаюсь, художника нет. В лесу я различаю голоса. Я охотно поднимаюсь, но мои конечности болят. Я оглядываю себя. Мои глаза охватывают глушь, когда-то зеленую землю. Теперь я вижу алтарь из камней и дерева. Потом художника. Людей вышагивающих из леса. Каждый несет по факелу. Я отворачиваюсь и слышу, как полыхает пламя.

1972 год – плохой год. Урожай скуден, мы устали, а небеса нас забыли. Все еще часто я выхожу на берег. Все еще часто я ношу мою еду через лес. Все еще в этом году я страшно голодаю. Все еще в этом году я чувствую холодную горечь.
1973 год – яркий, а урожай богатый. С весны крики новорожденных радуют наши жизни. В лесу слышат поющих птиц, а на воде гогочут и спорят утки.
Иногда я встаю на колени и повторяю одну молитву для художника. Мне приходится часто думать о том, что я никогда не найду его картины. Ни кисти, ни краской, ни холста.

Ну как вам? Оставляйте комментарии
P.S. Рассказ взят с сайта LacrimosaFan.ru

Похороненная заочно спасибо,что выложила)
Но вот как по мне,так либо перевод бездарный до одури(хотя,это факт),либо Тил всё-таки слабый писатель.
Мысли не выстроены в логические цепи,предложения поэтому скачут,как зайцы....Я понимаю,что фанам наверняка понравилось,но если оценивать трезво-не айс.Совсем не айс....

блин......я честно пыталась прочитать 2 абзаца((
ниасилила

..МММ..не слышала даже ничего об этом((А как вообще? О чем они хотя бы??))Буду рада, если они будут выдержаны в том же стиле, что и его музыка..Кстати, кто в конце июня на концерт Лакримы идет???Сообщайте..

Очень бы хотелось почитать Его рассказы. Наверняка они выдержаны в романтическом стиле. Но к сожалению как было выше изложено, у него только эти "мини" рассказики.

Я конечно Лакримой не увлекаюсь - но читала как-то, что Тило собирался написать книгу о своём творчестве - но передумал описывать старые песни, сказав, что лучше напишет новые XDD

с тех пор ни книги не песен Ха-ха-ха !! XDD