Проза, активиста алариха. Опции

[Eyeless_Maggot]

Итак, в силу того, что данный подфорум продолжает засоряться отрывками "из жизни" и рассказами, прошу впредь кидать подобное сюда.
Спасибо.

[Аццкий МедведЪ]

Философ в БАНЕ, но он с нами...То есть щас сидит рядом и решил отпостить свой последний грустный рассказ...
Юмора в нем мало. Это о смерти. Я его малость проверил на ошибки, ибо филипп совсем не знает правил орфографии)))))))))


Последняя сигарета, последний герой
Грядущее стучится в грязное окно,вокруг чужие лица, а в окне темно...


В темном окне отражалось обросшее щетиной лицо молодого человека лет двадцати пяти…Лицо бледное, с кругами под глазами и впалыми щеками. Неужели это я?
Посмотрел на часы. Семь. Ноябрь. На земле наледь. Из окна дует. Думаю краткими предложениями. Странно. Что-то сломалось.
В красной сигаретной пачке осталось 3 штуки. Руки трясутся. В комнате не топлено. Отключен газ. Неуплата. Все, как и год назад. Из окна потянуло фекалиями. Рокоча давно не ремонтированным мотором, протряслась по ухабам осанизаторная машина. Форточку закрыл. В бараке напротив свет отключен, там почти никто не живет. Ветер играет листами железа на крышах. Но страшно одному в комнате. Трясет. Все любят говорить о своем одиночестве, но мне не одиноко. Я не такой какой-то. Последнее время люди только раздражают меня. Зависть? Была раньше, а сейчас смех... И страх. Я боюсь одиночества, но я его люблю. Это похоже на мазохизм.
Закурил. Пепел на ковер узором странным упал. На звезду похоже, погасшую. Во мне просыпается поэт. Просыпается. Чтобы снова уснуть. Сигарета горчит, крепкая, кашель бьет по легким железным прутом, вкус крови на губах. Мокрая сигарета, красная…Мне становится страшно, не докуривая иду к окну и со злобой бросаю ее подальше. Осталось 3…Колет в боку, опять рвутся.…Эх…
Погас свет.…Сомкнулись стены под гнетом темноты. Пустая комната давит, поставил стопку книг к окну, уселся, как на табурет. Воздух холодный. На пару секунд оживил легкие…Включил магнитофон, старик еще остался с детства. Батареек мало, на пару часов, но мне больше и не надо.
- И если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день…- пел хриплый голос кумира мой юности. Слушал. Клонило в сон. Навалились воспоминания…
…Дорога, дождь, теплый портвейн, непонятное веселье. Кеды весело шлепали по лужам. Сквозь рваные джинсы ноги обдувал ветерок с каплями влаги. Веселая песня, льющаяся из четырех молодых легких, еще здоровых.… Куда шли, не помню.… По-моему на дачу к Свину. Частенько мы собирались в заброшенном домике его родителей в 30 км от города. Река, рыбалка, купание, гитара, костер, Машка, такие простые и понятные ценности 17летия… Остановилась попутка, песня замерла на фразе – Здравствуй, последний герой…- Мы залезли в мокрый салон газельки, лица радостные, пьяные… Машкины груди с налившимися сосками, вызывающе смотрели сквозь тонкую ткань футболки с надпись Sex. Мне было трудно сдерживаться.… Оставив Свина с Ольгой обниматься, мы с Машкой потащились, уже изрядно опьянев, в заднюю часть салона. Она смеялась от щекотки, я тоже…ее упругие груди...
Я проснулся на полу от громкого стука в дверь. Кашляя, я потащился открывать... Говорят, что мысли человека, могут провоцировать события реальности.…Это правда.
За дверью стояла высокая женщина в кожаном плаще. Увидев ее, я закричал от радости…
- Машка!!! Сколько лет - Сколько зим!!! - кашель снова прорвал легкие…
- Не надо так громко говорить…Тебе плохо…- мы обнимались долго. От радости у меня закружилась голова. Это не метафора. Я упал. Очнулся на матрасе, который Машка подтащила поближе к печке-буржуйке. Рядом стоял теплый чай, лежали печенья…Но мой взгляд остановился на бутылке с надписью 777…портвейн… как тогда…
Вспоминали нашу молодость… из всей компахи остался в Системе только я. Свин долго кочевал по флэтам, вписывался в разных городах, подсел на марки и грибы…Последний раз его видели в Самарском морге прошлой зимой. Ольга умерла при родах. Леший спился и к своим двадцати семи зачах от цирроза печени. Сеня Манага три года играл в составе бродячей группы, на оживленной трассе его сбила машина.
Долго.… Всю ночь говорили о прошлом и нынешнем…мне было стыдно перед ней за мою берлогу. Утром она ушла…Дома ее ждал любящий муж и ребенок. Она вышла из Системы… и зачем приходила? Хлеба принести и раков что ль? Или посмотреть? Вот,Гадина…Меня почему –то разозлило то, что она принесла мне пакет с раками…
Следующий день был днем одиночества и боли. Мне стало еще хуже. В пачке осталось 2 сигареты, в углу лежал пакет с раками, красными, как моя кровь на матрасе. Пить хотелось, горело все…Подполз к крану, глотнул ржавой воды. Покурил…Какая горькая сигарета, вчерашняя была такой приятной…А позавчера просто дарило счастье…Эх, а завтра эта сигарета будет казаться мне легкой…
Еще день прошел, как в тумане… мне стало больно подниматься с кровати, кашлял густой кровью. Никого не хотелось видеть, но никто и не шел…
И вот я мну в руках последнюю сигарету, пачка уже валяется среди мусора в углу, я ее смял, сам же.… Прикурил синими руками измятую и сырую сигарету.…И вот чудо, она показалась мне такой приятной…блаженство, легкость.…И почему ощущаешь только блаженство прошлых сигарет? Или последней…
Бычок упал на пол.…От целой пачки сигарет осталось лишь воспоминание ввиде дыма.
Я понял смысл жизни.…Вытягивать из пачки все новую и новую сигарету и надеяться, что она будет приятней предыдущей…А сигарет в пачке не много, они кончаются. Кому –то пачка побольше, кому-то поменьше…Кому-то ПРИМА, а кому-то дорогие сигарилы…


Наступает утро.
Доброе утро, последний герой…
Доброе утро тебе и таким как ты.
Таких, как я уже нету…Спились, погибли или отошли в сторону, как Машка.
Для меня утро уже не наступит.
Саркома души, саркома Легких…
Таких легких…воздушных…
На полу листок с моими последними стихами.



Аларих)))))
знаешь, прикольно.
Нужно опубликовать совместный с философом альманах прозы ГОТСРУ