Наше творчество Опции

[holocoder]

Если вы пишите стихи - выкладывайте их сюда, если вы пишете прозу - выкладывайте сюда кусочки или ссылки на свои произведения, если вы занимаетесь арт-искусством - ничто не мешает вам выложить здесь свои работы, если вы фотограф - милости просим...

Ну а я немного попалюсь со своим ранним творчеством:

When the time comes for us to die
The wind comes to blow us away
It arises the dust and blows the sand
To destroy forever marks of our feet
To take our steps from the earth
From every road we went
For if our steps will stay forever
Would mean we’re not dying ever
That’s why the wind comes in due time
To blow away marks of our life

Когда нам умереть наступает срок
Приходит ветер, чтобы нас смести
Он поднимает пыль и метет песок
Чтобы навеки стереть следы наших ног
Чтоб наши следы унести с земли
Со всех дорог, что мы в жизни шли
Потому что останься нестертый след
Выходило бы так, что нам смерти нет
И поэтому ветер в назначенный срок
Приходит стереть следы наших ног

[Night Sky]

Vanadis,а дальше? Когда будет продолжение?
Я правда зачиталась Мне понравилось

[Vanadis]

Vanadis,а дальше? Когда будет продолжение?
Я правда зачиталась Мне понравилось

Честно говоря, не было идеи про продолжение. Скорей можно было бы сделать цикл рассказов, как у Козлова, Теллегена и пр.; но на это есть признанные мастера слова (-: А я так, балуюсь ((-:

Riorinka

Тебе следует новую тему создать, что ли; потому что если нас ожидает полноценный роман из нескольких глав, - будет обидно перебивать его сообщениями (-: А то мы ж такие (((-;

А пока... кому-то нравится, кому-то нет... я люблю последних два абзаца, не больше (: В общем, получите, распишитесь...

Beata solitudo

Он тихо зашуршал фольгой, открывая новую нетронутую пачку. Медленно достал сигарету и немного подержал ее в пальцах. Курить не хотелось, но еще меньше хотелось делать вид, что затянувшееся молчание не вызывает неловкости...
Он чиркнул зажигалкой. Короткий язычок пламени взметнулся вверх после щелчка. Тонкая бумага сигареты чуть слышно хрустнула, поддаваясь огню; пожираемая им, мгновенно превращалась в легкий серый пепел. Своеобразный маленький диалог.
Он глубоко затянулся и выпустил струйку дыма. У него было минут пять, в течение которых не нужно было выдумывать фразы, не напрягать мысли, не притворяться увлеченным. Жалкая попытка побега от ситуации, дешевый суррогат отсутствующего желания осознавать реальность момента...

- Читала Булгакова? - спросил он спустя минут десять. Просто так спросил, равнодушно, без эмоций; заранее зная ответ.
- "Мастера и Маргариту", что ли? Не-а, - мотнув головой, ответила она. Холеная челюсть мерно двигалась, пережевывая жвачку. - Я вообще читать как-то не очень... люблю. А что?
- Да так... - он отвернулся и едва заметно пожал плечами. - Мне конец там очень нравится. Когда Мастеру был дарован покой. Как высшее благо. И в этом нашел он счастье.
- Покой, - она фыркнула. - Ну и счастье, ха! Чушь какая-то.
Он никак не отреагировал. Нельзя было даже с уверенностью сказать, что он вообще ее слышал...
- Знаешь, ты, наверное, иди.
- Чего? - она удивленно вытаращилась на него и даже жевать перестала. - Чего ты сказал?
- Ты, наверное, иди, - машинально повторил он.
Секундная театральная пауза на осознание.
Она резко встала.
- Ты.. Я как дура... Козел! - выдал наконец мозг, нашедший нужную фразу. Через балконную дверь она влетела в комнату. Слышался демонстративно громкий шорох собираемых вещей, застегиваемых молний; и в конце - короткий речитатив шагов. Он знал, что она стоит у него за спиной, но оборачиваться не стал. Ни к чему.
- Да пошел ты, - услышал злое. Обиженная дробь каблуков и звук захлопнувшейся за ней двери.

Он облокотился на перила и посмотрел на желтоватый рожок луны далеко в небе.
Дежа-Вю.
Когда-то он уже бежал от всего этого. Давно, в другой жизни. С другим человеком. Для того, чтобы не быть ни к чему и ни к кому привязанным. Чтобы впиться зубами в сладкое слово Свобода, почувствовать на языке приторный вкус его сока, впитать каждой клеткой даваемую им силу...
Почувтствовал. Впитал. Устроило. Оставалось держать в том же духе.
В голове не было не мысли, в душе - ни чувства.

Beata solitudo. Благословенное одиночество.
Это ли рай?..